Клим напрягся. Он ожидал кого угодно – оперативника, бандита, призрака прошлого – но не этого. Хрупкая фигура в черном, лицо скрыто, руки в карманах худи. Тишина. Она просто стояла и смотрела на него. Вернее, он чувствовал ее взгляд, холодный и оценивающий, даже сквозь ткань капюшона. Это бесило.
"Лика?" – процедил он, не опуская оружия. "Сомова?
"Да," – ее голос был ровным, монотонным, как диктор автоответчика. "Ты – Клим. Бывший 'Вепрь'. Твой КПД снижен на 32% из-за этанола в крови. Это неоптимально. Нам нужен доступ к телу Артема. В морге городской больницы №15. Тебе известна процедура?"
Клим остолбенел. КПД? Этанол? Процедура? Он ожидал истерики, страха, хоть чего-то человеческого. Но эта… вещь говорила о его мертвом информаторе, как о сломанном девайсе. Ярость, его верная спутница, закипела в груди.