Ты всё чаще чувствуешь пустоту. Не грусть – именно пустоту. Словно внутри тебя больше нет себя. Ты забываешь, что тебе нравится. Ты не можешь вспомнить, когда в последний раз была счастлива по-настоящему. Не потому, что он рядом, а потому что ты жила. У тебя появляются тревожные состояния. Тебе становится трудно принимать решения. Ты боишься ошибиться. Ты перестаёшь доверять себе. Твоё мнение стало неважным. Он всегда знает лучше. Он ставит под сомнение каждое твоё слово. А потом говорит, что любит. И ты путаешься. Потому что не можешь поверить, что человек, который говорит, что любит, может одновременно разрушать.
Именно в этой путанице и происходит первая настоящая потеря себя. Она незаметна. Она не громкая. Это не момент, это процесс. Это когда ты смотришь в зеркало и не видишь человека. Видишь оболочку. Без огня в глазах. Без искры. Без вкуса к жизни. Просто существование. Ты словно перестаёшь быть. Ты перестаёшь быть для себя. И только для него. Для его настроения. Для его комфорта. Для его целей. Ты – приложение к его миру. Не партнёр. Не равная. Не личность. Просто тень.
Это место, где ты попадаешь в ловушку. Потому что всё ещё надеешься, что можно вернуть то, что было вначале. Ты помнишь его доброту. Его ласку. Его слова. Ты цепляешься за это. Думаешь: «Может, я что-то не так делаю? Может, если я изменюсь – всё вернётся?» И ты начинаешь меняться. Подстраиваться. Сглаживать. Стирать себя. Но каждый твой шаг к нему – это ещё один шаг от себя. И в этом главный парадокс: чем больше ты стараешься сохранить любовь, тем больше теряешь себя. Потому что любовь – настоящая – не требует жертвенности до самоуничтожения. Она не требует предательства себя. Она не требует страха.
Он убедил тебя, что без него ты никто. Он вложил в тебя это убеждение как вирус. И теперь ты боишься уйти. Не потому что любишь – потому что не веришь, что без него есть жизнь. Он стал твоей реальностью. Единственной. Он стал твоим воздухом. Но этот воздух – ядовитый. Ты задыхаешься, но продолжаешь дышать. Потому что страшно без него. Потому что ты забыла, как это – быть собой.
Любовь стала ловушкой, потому что была использована как оружие. Потому что чувства были исковерканы. Потому что вместо взаимности тебе дали зависимость. Потому что вместо уважения – контроль. Потому что вместо поддержки – изоляция. И ты приняла это. Сначала как любовь. Потом – как норму. А теперь – как единственный способ выживания. Но правда в том, что ты жива. Несмотря на всё. Несмотря на то, что потеряла себя. Потому что внутри тебя всё ещё осталась та часть, которая помнит. Которая знает. Которая ждёт момента, чтобы вернуться.