Дверь мастерской со скрежетом открылась, и изнутри донесся грохот. Базз, пожилой, но крепкий механик, высунул голову из-под капота какого-то искореженного драндулета. Его седые волосы были смазаны маслом, а на широком лице застыло выражение вечной задумчивости.
"О, Курьер собственной персоной, – пробасил Базз, вытирая руки ветошью. – Думал, ты уже стал удобрением для придорожных сорняков. Или, что хуже, почтовой маркой на чьем-то лбу".
Леон криво усмехнулся, вылезая из фургона. "Не дождешься, Базз. И ты, со своей любовью к историям о неудавшихся доставках, вряд ли сможешь без меня жить. Кто будет слушать твои философские излияния?"
"Верно, – хмыкнул механик, осматривая фургон Леона с профессиональным прищуром. – Ладно, чего приперся? Небось, снова этот кусок металлолома начал кашлять так, будто скурил три пачки до апокалипсиса?"
"Да нет, ходит еще, – ответил Леон, пиная колесо. – Просто решил заглянуть, пока он сам не отвалился. Да и ты, старик, похоже, скучаешь по общению".
"Я скучаю по запчастям, – возразил Базз, открывая капот фургона. – А по общению я скучаю, как по зубам мудрости – вроде надо, но больно". Он покачал головой, осматривая двигатель. "Что-то ты сегодня… бледный, Курьер. Нападение стаи почтовых голубей было?"
"Хуже. Очередное напоминание о том, как мир скатился в задницу", – Леон потер лоб. "Слухи тут не доходили о каком-то новом игроке на дорогах? Банда какая-нибудь, особо наглая?"
Базз замер, его ворчливое выражение лица стало чуть серьезнее. "Доходили. Говорят, объявился один, называет себя Логистом. Собирает под себя всех, кто погряз в хаосе. Контролирует маршруты, собирает дань. Уже пару наших парней… перестали выходить на связь. Слишком хорошо организованы, слишком быстро растут".
Леон почувствовал, как что-то внутри него напряглось. Он привык к мелким бандам, к шайкам мародеров, но эта звучала иначе. "Логист, значит? Звучит как название для головной боли. Чем они занимаются? Просто грабят?"
"Пока да, но по-крупному, – ответил Базз, возвращаясь к работе над двигателем. – Перекрывают целые сектора, вымогают проходы. Говорят, он помешан на "порядке" и "контроле". Типа, если ты не часть его "системы", то ты против нее. И не хочешь быть против него, Леон".
Леон отмахнулся. "Ерунда. Очередной самопровозглашенный король мусорной свалки. Не впервой". Но внутренне он чувствовал, что это не совсем так. Что-то в тоне Базза, в этих слухах, заставляло его чувствовать легкое беспокойство. Его вечный цинизм был его защитным механизмом, но даже он не мог скрыть легкий холодок.