Кинцуги любви. Как склеить разбитое сердце и создать счастливые отношения - страница 11

Возвращаясь к теме книги, скажу, что встретить любовь и создать отношения возможно. Они будут ровно на ваш размер ноги. Если она перебинтована, искорежена, причиняет боль и на нее невозможно опереться, то и партнера выберете по такому принципу. Однако наша психика куда пластичнее костей. Попробуем встать крепко на собственные ноги – они прекрасны, говорю гордо, как обладатель сорок первого размера.

Голос автора:

«Письма любимому» я начала писать, когда наконец встретила «того самого». Это случилось в сорок четыре года, когда я решила, что с меня хватит мучений, поисков и страданий. Я у себя есть и этого достаточно, а остальное делегирую богу. Почему бы и да, ведь я уже много лет отправляла запросы на великий сервер исполнения желаний. Решила просто жить и радоваться, перестала стараться, любила себя и любовалась жизнью и людьми так, как могу. При этом я честно сказала любви, что она нужна мне, и вышла из дома.

Когда мы наконец встретились, любви оказалось так много, что письма рождались сами. Я отправляла их своему возлюбленному, порой он просил читать вслух. А еще я размещала их в своем блоге, так как моя творческая натура требовала затопить весь мир добротой. Письма спровоцировали рождение «кинцуги любви». Те, кому они помогали снова поверить в любовь, очень просили написать эту книгу. Ты еще встретишь несколько писем среди остальных кусочков.

Любовь моя, когда два наших дыхания становятся одним, я теряю границы и больше не могу понять, где твое тело, а где мое.

Когда наши тела становятся единым целым, я снова теряю границы. Где твоя душа, а где моя?

Когда сливаются наши души, границы стираются окончательно. Где мы, люди, а где боги, живущие миллиарды лет?

Мы растворены в каждой пылинке, в капле росы, в пульсирующей жилке на шее, в запахе волос, в бликах на морском горизонте, в ударах дождя по лужице с сосновыми иголками в ней.

Где я – одинокая, испуганная, некрасивая, дикая, прячущаяся от мира и людей за толстой книгой с цветными иллюстрациями?

Где я – упрямо создающая великие шедевры назло беспощадным критикам, пережитой юности, бывшим любовникам?

Где я – потрепанная жизнью, со рваными ранами на душе, мудрая отшельница?

Практически просветленное бесполое чудо, вечно смеющийся трикстер с бамбуковой палкой, готовый сражаться с любыми выдуманными демонами и богами?