Артём стоял на разбитой дороге, сжимая в руках сумку с вещами, которые теперь казались ему смешными: дорогие кроссовки, наушники, бутылка дорогого виски «на первый день». Ветер рвал куртку, пробираясь под кожу, и он впервые почувствовал холод не как дискомфорт, а как нечто настоящее, острое, живое.
– Гущин? – хриплый голос позвал его.
Из полуразрушенного здания вышел мужчина лет сорока, лицо в глубоких морщинах, глаза – два узких уголька.
– Да, – ответил Артём, пытаясь не смотреть на руины за его спиной.
– Меня зовут Костя. Будешь у меня в группе.
Он не протянул руку, не улыбнулся. Просто развернулся и пошёл, не проверяя, идёт ли Артём за ним.
Первая ночь.
Подвал. Стены, обложенные мешками с песком. Гул артиллерии где-то далеко, но достаточно близко, чтобы земля дрожала. Артём сидел на ящике из-под патронов, дрожащими пальцами пытаясь разобрать автомат.
– Ты хоть знаешь, с какой стороны за него браться? – кто-то засмеялся.
Рыжий парень с татуировкой волка на шее присел рядом, выхватил у него оружие и за несколько секунд провёл сборку-разборку.
– Вот так, пацан. Учись.