– Не каркайте, Александр Иванович, – буркнул Гревс. – Хотя… что это там, черт возьми, строят?
Все повернулись в направлении его удивленного взгляда. На холме в паре-тройке километров от нас разворачивалось нечто грандиозное. Гигантские строительные принтеры – эти технологические мастодонты размером с небольшой крейсер – методично наплевывали слой за слоем белоснежный синтетический мрамор. Результат их трудов больше походил на дворец из сказки про принцессу, которая слишком много времени проводила в соцсетях, чем на практичную резиденцию военного времени.
– Это что, цирк? – нахмурившийся вице-адмирал Пегов озвучил мою мысль. – Или опера?
– Новый императорский дворец, – пояснила Агриппина Ивановна тоном человека, который сам не очень верит в то, что говорит. – Детище профессора Гинце, заделавшегося главным архитектором двора.
– Густава Адольфовича? – я чуть не подавился воздухом. – Того, который неделю назад торговался с Бобом и его техниками за каждый империал? Который считал заклепки на «2525», чтобы сэкономить на ремонте?
– Представьте себе, – кивнула Хромцова. – Теперь он советник Его Величества и, держитесь крепче, министр финансов временного правительства.
– То, что Гинце министр финансов, это я знаю, – кивнул я, не отрывая взгляда от стройки. – Но то, что он строит мраморный дворец. В разгар гражданской войны. Логично как… как… Черт, я даже сравнения подходящего не могу придумать.
– Как назначить восьмилетнего мальчика императором? – предложил Арсений Павлович Пегов с легкой усмешкой.
– Сравнение так себе, – покривился я.
Источник финансирования этого архитектурного безумия был мне, конечно, известен. Миллион без малого бриллиантовых империалов, которые мой хитрый дружок Яким Наливайко успел стянуть из хранилища на «Кронштадте», пока мы отбивались от флотов наших противников. Тогда это казалось удачей – теперь, глядя на мраморное безумие, я был не так уверен.
– Дворец в разгар войны, – философски заметил Гревс. – Знаете, что строил Нерон, когда горел Рим?
– Карьеру музыканта? – предположил я.
– Золотой дворец, – мрачно ответил вице-адмирал.
– Ну, хоть наш не золотой, – попытался я найти позитив. – Просто мраморный. Скромненько.
– Символы важны, – вмешалась Зимина, явно пытаясь быть голосом разума. – Народ должен видеть, что власть уверена в завтрашнем дне.