***
Грешен я, как многие, конечно.
И о себе хотел бы рассказать.
Детство в наши годы так беспечно,
Без проблем особых – благодать.
Был усерден в процессе познанья,
С воспитанием в духе времён.
И был крепче я кремния, камня,
Кумачовый лишь знал цвет знамён.
Октябрёнком я был, пионером,
И в колоне дружины строем ходил.
Хоть и не был для всех примером,
Поступками класс всё же вниз не тащил.
В комсомоле карьеры не строил,
Хоть держался и в центре, в ядре.
Но взысканий я был удостоен
Побывал пару раз «на ковре».
А, что было на службе, в морфлоте,
Когда стукнуло мне двадцать два?!
Как без правил «купали в болоте» —
Не смогла смыть ответа «волна».
Меня вывел цинизм и халтура,
Потешался парторг, секретарь,
Всё себя выгораживал, «шкура»,
И я жертвою пал на алтарь.
Не стерпел я тех издевательств:
«В вашем стаде я быть не хочу!
Не хочу слушать боле ругательств —
Мне – пятно, вам – позор, «палачу»…
Не одно, а штук пять взысканий
Получил за проступок я свой:
Лишен отпуска, благ всех, званий,
В экипаже из лучших, в один миг – изгой.
И смоли жирная, сплошная полоса,
Без смены цвета, так, как у тельняшки.
Судьба кусала, злобная оса,
До «шила» довести могла из фляжки.
Я не сдавался, волевым тараном
Ломал препоны все «корриды».
Разъела соль в душе мне раны,
Но курс был прежним и надёжны гиды.
Взлетал и падал, вновь взлетал,
Касаясь «потолка» полётов
И хоть на старость подустал,
Всё ж сбит я не был над болотом.
***
Как в партию тянули – отказался,
Мне неуютно среди проходимцев.
Тех, настоящих, кто за идеи дрался,
Их нет, лишь в мемуарах летописцев.
Что Дон Кихот, пытался я бороться
С пороками, что в обществе так много —
Не хватит сил, «где тонко, там и рвётся»,
Моё старание – ничто, убого.
Как говорится, «мафия бессмертна»,
Преступил черту – ответ дашь пред Богом.
Что Он накажет их – мечта заветна,
Но не пугает тех, виновных пред народом.
Прощения не просят за свои грехи
И таковыми действа не считают.
Снимают, что коты, сметанные верхи,
«Обрат* – он для народа», – полагают.
Миллиардеров садят, их всё больше,
Вот, если б змею голову срубить…
«Не убивай! – в Завете Божьем, —
Тычут перстом мне, – врага нужно любить!»
Прости, Господь! Я не могу понять,
Что я грешил, прошу, карай за это.
Душа ж моя не в силах то принять, —