Только вот понять ни хрена не могу – этот коротышка и есть Дюба, что ли? Почему он такой мелкий?
Ладно, потом разберёмся. Пока что надо преподать говнюкам урок.
Приподнимаюсь, призывая столько маны, сколько получается. Выходит немного. Жалкие крохи, честно говоря. Но на парочку красивых ударов хватит.
– Эй, – хлопаю по плечу одного из антима.
– Чё? – поворачивает он ко мне испуганную морду.
Даю ему пощёчину. Но не простую, электрическую. Парень сразу же летит на асфальт, от щеки валит дым.
– Ничё.
С удовольствием пинаю в рыло того, что стоит на коленях. Он тоже падает навзничь.
С третьим антима разбирается мелкий. Дюббук это или нет, но кровожадности ему определённо не занимать. Вцепился клыками в лицо противника, как разъярённый пёс, и рвёт на куски.
– Дюба! – хрипло восклицаю я. – Не убивай.
– Р-р! – утробно рычит демонёнок. – Ладно!
Отрывается от лица антима, сплёвывает кусок кожи и вытирает рот. Его жертва падает на землю, рыдая кровавыми слезами. В прямом смысле кровавыми – багровые капли дождём падают с его лица.
Потом демон поворачивается ко мне, и я могу его как следует разглядеть.
Охренеть, это и правда Дюббук. Только он почему-то превратился в подобие младенца. Ростом мне по колено, с короткими ручками-ножками и смешным животиком. Ну точно, карапуз, забавно выглядит.
Если бы не рога и пылающие адской ненавистью красные глаза, можно было бы счесть его милым.
– Дюба… Это правда ты?
– Я! – разводит ручками он.
– Какого хрена ты такой мелкий?
– А ты какого хрена дрищ прыщавый?
– Справедливый вопрос, – усмехаюсь я. – Так, ладно. Валим отсюда.
Дюба кивает. Пыщ! Раздаётся хлопок, и демонёнок исчезает в клубке чёрного дыма.
Побитые антима не пытаются мне помешать. Хромая, сваливаю за угол. Бреду по переулку, поворачиваю ещё раз и оказываюсь во дворе многоэтажки. На улице ночь, поэтому никого нет. Лишь качели скрипят, как в фильмах ужасов.
Оглядываюсь по сторонам. Места, сука, незнакомые. Для меня. А вот Дима Могильный этот двор знает. Интуитивно понимаю, в какую сторону идти, и продолжаю путь.
«Дум! – восклицает в мыслях Дюббук. – Ты понимаешь, что произошло?»
«Вроде».
«Ты сдох!»
«И ты тоже, по идее. Но мы оба живы, – я вздыхаю. – Погоди пока, не парь мозги. Сейчас до дома доберёмся, всё обдумаем».
«До какого дома?! – вопит Дюба. – Мы на другом конце Москвы живём!»