И я замолчала. Я пыталась доверять. Ведь, может, это правда я меняюсь? Может, дело и впрямь во мне? Но где-то в глубине что-то продолжало шептать: нет. Это не ты. Ты просто начинаешь видеть.
***
На следующее утро я проснулась одна. Форд уехал на встречу рано, как всегда, оставив записку.
«Удачи с платьем. Не волнуйся ни о чём. Всё получится. Люблю. F.»
Записка была на его бланке. Как с деловой встречи. Ровный почерк. Без единой помарки. Слишком правильный, как и всё остальное.
Я нашла его рубашку, сложенную на спинке стула, и вдохнула запах. Но он был не его. Вернее – не только его. Едва уловимый оттенок чего-то чужого. Жасмин? Или ландыш?
Я убедила себя, что это может быть всё, что угодно. Может быть, парфюм его коллеги. Может, просто салон, где он был. А может, это просто я.
***
Телефон его лежал на столе. Открытый. Экран мигнул, когда я проходила мимо. Пальцы сами потянулись. Не чтобы что-то найти – просто чтобы убедиться, что всё в порядке. Пароль – раньше он был моим днём рождения. Я попробовала – не подошло.
Я уставилась на экран. Лёгкое, почти смешное напряжение прокатилось по спине. Он мог сменить пароль просто так. Из-за безопасности. Но почему тогда он не сказал?
Телефон остался на столе. А я – с этой мыслью, как занозой в ладони.
Я стала чаще просыпаться в тревоге. Ловить себя на том, что смотрю в окно – как будто жду, что он не вернётся. Или вернётся не один. Или не такой, как ушёл.
И всё равно… я продолжала готовиться к свадьбе. Примерять платья. Перебирать ленты. Слушать советы Кэти. Потому что… а вдруг это я? А вдруг всё хорошо?
Потому что, если нет – придётся признать, что я теряю всё. А этого я боялась больше всего.
Глава 1. Бейли
Я никогда не верила, что мне выпадет шанс удачно выйти замуж. Это либо джекпот, либо скрытые сверхспособности.
Ещё два года назад я жила в тесной квартирке в Гринвуде, считала каждую копейку и засыпала под гул соседских телевизоров, запах жареного лука и крики. А теперь – живу в пентхаусе, где потолки выше, чем мои амбиции, и могу позволить себе всё несмотря на ценники.
Форд Майрон – мужчина с обложки. И это пугало. Больше всего – то, как сильно он, казалось, меня любил. Так, будто я мечта, которую он искал всю жизнь. Только иногда я чувствовала, что в этой сказке я – не главная героиня, а просто временный персонаж.