Он отшвырнул фолиант и извлек со стола другой предмет – небольшой кристалл темно-рубинового цвета, закованный в серебряную клетку оправы. Внутри пульсировало что-то живое, как крошечное проклятое сердце.
«Но ты здесь по делу, не так ли?» – Вальтас поднес кристалл к свету, ловя в нем кровавые отблески свечей. «Ты здесь, ибо ты функционален. А я приберег для тебя… новое поле для применения. За пределами наших стен».
Кайден ощутил внутри ледяной штырь. За стенами. Смердящие Болота. Поглощенные Руины. Неукротимые Оссеи. И все это – с пустым флаконом в кармане и воем Разлома в костях.
«Мои Сканеры на Западном Валу отметили аномалию», – продолжил Вальтас, его бархатный голос был ровен, как поверхность яда. «Не Оссей. Не стая. Нечто… единое. Мощное. Чудовищно мощное. Оно прокладывает путь по Болотам Скорби, выстилая тропу трупами Чумных тварей. Убитых… первобытно. Голыми руками. Разорванными костями. Голой силой».
Он поставил кристалл на стол. Сердцевина его зачастила.
«Слухи из уст Потусторонников и последних издыхающих дозорных говорят о Берсерке. Дикарке. Твари, отвергнутой всеми мирами. Живущей только **ради резни». Вальтас склонился чуть вперед, и в его пепельных глазах вспыхнул-погас холодный, ненасытный огонек коллекционера, узревшего Грааль. «Мне требуется это, Рифт. Живым, если возможно. Его сердце, его мозг, его кости – если живым не выйдет. Его сила… она иная. Чужая Скверне. Вне Клейма. Возможно, это тот самый ключ. К новой ступени. К окончательному разрыву Цикла».
Кайден впитывал слова, чувствуя, как последние осколки пустоты вымывает ледяной прилив ужаса. Болота Скорби. Бездна, где топи пожирали легионы, а Оссеи вылуплялись из теплой гнили. И там – нечто, рвущее их на части голыми когтями. Берсерк. Чудовище. И его нужно доставить сюда… этому архивариусу кошмаров.
«Зачем я?» – сорвалось с губ Кайдена, прежде чем разум успел сдержать. Голос охрип. «Шлите отряд Клеймённых… Малкора…» Он ощутил черное безмолвие Малкора, обрушившееся на него волной абсолютного холода.
Вальтас тихо усмехнулся. Сухо, как треск ломающейся кости.
«Отряды исчезают в Болотах. Малкор… занят делами государственной важности». Тень у стены не дрогнула. «А ты… ты особь, Рифт. Мутант. Твоя сила – дикий хаос. Стихия. Непредсказуемость. Шанс, что ты сможешь… вжиться в шкуру этого Берсерка. Выманить его. Или, в худшем случае, достаточно долго агонизировать, чтобы я получил то, что от него останется». Он сделал паузу, его взгляд отяжелел, как гиря. «К тому же, твой запас «Успокоения»… исчерпан?»