Теперь задумайся: какой её истинный цвет? Красный? Зелёный? Синий?
Или, может быть, цвет розы вообще не существует – а есть лишь световые волны, которые разум интерпретирует так, как привык?
Так же обстоит дело и с мирозданием.
Мы воспринимаем его через собственное стекло – через наш опыт, чувства, страхи.
Мы верим, что мир достоверный, материален, фактический.
Но стоит сменить угол зрения – и всё рушится.
И тогда возникает вопрос: если достаточно лишь изменить фильтр, чтобы ощущения стали другими, разве они вообще были правдивыми?
Реальность – это не более чем соглашение.
Негласный договор между разумом и окружающей средой о том, какой она должна быть.
Но если ты можешь ставить под сомнение сам договор, ты можешь его разрушить.
А тогда… не останется ничего.
Он приходит в себя медленно, словно возвращаясь из бесконечного сна.
Его тело тяжёлое, неподвижное, будто бы в болоте. Не сразу осознаёт, что лежит на земле.
Холодная, влажная трава касается его кожи, но ощущения смутные, размытые.
Лес вокруг тих. Неестественно молчалив. Ни шороха листвы, ни скрипа ветвей, ни уханья ночных птиц. Только глухая пустота, нависшая над миром.
Над ним возвышается башня. Тёмная, угрюмая, уходящая вершиной в небеса.
Её каменное основание испещрено временем, мох и лишайники пробираются вверх, но ни единой трещины, ни одного отверстия. Входа в неё нет.
Он поднимается на ноги.
Дыхание тяжёлое, будто его лёгкие давно забыли, как впускать воздух.
Голова кружится, мысли путаются, но главное – ему неизвестно, кто он.
Ни имени. Ни воспоминаний. Ни единой зацепки.
Оглядывается.
Вокруг – темнота, сгущённая тучами, спрятавшими луну. Чаща кажется бесконечной и непроходимой.
Сделав первый шаг, его нога задевает что-то твёрдое. Теряет равновесие. Падает на колени.
Сумка.
Походная, потрёпанная, лежащая среди высокой травы.
Пальцы медленно тянутся к сумке. Ткань, испачканная грязью, словно её долго таскали по земле.