Я слушаю стихи,
Не нужно мне мешать,
Пожалуйста.
Вам не понять меня сейчас.
Но, может быть, уже через мгновенье
Вы скажете:
«Я слушаю стихи.
Зайдите через час,
Пожалуйста».
– Зачем вы, стихи, на свете,
Дайте ответ поскорей.
– Чтобы смеялись дети
И взрослые были добрей!
И на лугу ромашка,
Расправив свои лепестки,
Спросила вдруг:
"Я… правда… прекрасна?
Я… это стихи?"
Есть стихи, и есть стихия,
Как большая лужа,
Где покоится оно
По самые уши.
Ничто не ново в этом мире:
Ни смех, ни плач, ни рваные носки,
Ни пыль в заоблачной квартире
И ни обычные стихи.
ЗАЯВЛЕНИЕ В СОЮЗ ПИСАТЕЛЕЙ
Уважаемый Союз,
Стихотворения бывают всякие:
большие, средние и маленькие.
И даже вообще коротышки
(которым не место в серьёзной книжке).
Так сколько же в стихах должно быть строк,
Чтобы поэт своею Музою гордиться мог?
Высокая Поэзия
Взлетела в облака,
И как орёл могучий
Глядела свысока.
Вон мышка пробежала,
Там – курочка клюёт,
А вот плывёт по речке
Белый теплоход.
Как всё неинтересно,
Кругом одна тоска:
Внизу скребутся мыши,
На небе – облака.
Вздумалось как-то Зайцу
Медведю стихи почитать,
Начал он русскую зиму
Рифмами воспевать.
Но, чу, захрапел Мишка,
И на вопрос простой
Ответил он, вынув лапу:
"Зимою я сплю, Косой".
Теченьем увлекаемый,
Плывёт, плывёт куда-то
Кораблик, кем-то сложенный
Из чистого листа.
Уже борта намокли
И пузырятся лужи…
Начну писать сначала,
С чистого листа.
– Деревья, вы здесь – на свете?
– Мы здесь! – шумели они.
Деревья вдыхали ветер зелёной своей листвой
И думали о небе, о солнце, о нас с тобой.
Летом он ждал зимы,
Зимою желал лета.
Целых четыре строки
Я написал про это!
Воробей прилетел –
Прыг, прыг,
Головку наклонил:
"Я вас удивил?"
Смешной!
Сегодня хочу воспеть я слёзы.
Простые,
Человеческие
Слёзы.
Начну, пожалуй, с вас, слёзы обиды,
О детские слёзы.
Теперь и ваш черед:
О, слёзы радости!!!
О, слёзы боли.
О, слёзы жалости.
О, слёзы горя…
О, слёзы лицедейства!
Я не забуду и тебя, о слёзка хитреца.
Но не могу я спеть о Вас,
Моя желанная Небесная Слеза.
Стихопад в Сети –
Сыплются строчки,
И покоя не дают
Ритмы, рифмы, точки.
Ты пройдёшь, оставив на земле следы.
Белые следы на белом.
Скажет кто-то: «Он здесь был!»
А метели захохочут: «Не был».
Когда бывает горько, одиноко
И на вопросы нет ответа,