Я спускаюсь обратно по ступенькам. Мастер сидит всё так же неподвижно, будто статуя, разве что снова закурил, как и вчера. Запах этих трав не похож на табак, такое ощущение, что он просто набрал цветов с луга, высушил и жжёт их, это для меня странно, но я молчу. Следуя его словам, медленно выхожу на улицу и смотрю на прохладное солнце. Ощущение мокрой и холодной земли под ступнёй, совсем иное. В обувь не вмещается вся эта мягкость и живость почвы, она кажется в ней простой грязью. Но сейчас это как дышащий организм со своими травинками и камнями. На коже чувствуется то, что называют щекоткой. Вокруг прохлада и множество летящей вишни, она тоже навеивает что-то, что я уже словно бы не застал и не увидел, но неимоверно любил и хранил у себя в сердце, которого сейчас у меня нет. Я захожу за дом и поднимаю голову к большому и пышному дереву, вдыхаю его сладкий запах. Мне чувствуется, что оно будет таким всегда. Не заснёт от осени, не замёрзнет от холодного снега и не озеленится летом, оставшись таким, как сейчас. Лишь весной оно заново расцветёт и станет ещё прекраснее. Отчего-то я увидел в нём мастера. В дереве было много тоски и печали о чём-то, что давно ушло. Мр.Беннет для меня был таким же, но он колол своей изорванной душой как ножом.
Земля вокруг корней более тёплая и сухая. Я прикоснулся к тёмной и жёсткой коре, ощутив её сердцебиение. Дерево и правда являлось живым, я чувствовал под пальцами его сок. Слишком прекрасными были те остатки цветов, что путались в моих волосах. Я обернулся и заметил Мастера за окном. Наводила некий ужас его неподвижность и безжизненность взгляда, опущенного только в работу. Где-то в груди мне становилось его искренне жаль, но в голове, Мастера осуждала обида. Вспомнились его слова про любовь, что умещается в складки одежды, но в уличном спокойствии и тишине нет ничего такого. Я опускаю голову и глаза, ещё немного растягивая руками лёгкую кофту. Без любви – я не вырасту, нужно набрать больше. Но я не чувствую ничего, кроме холода от слабого ветра. Так ли наступает тоскливое одиночество? Когда хочешь любви, но не знаешь где её брать, а может, не видишь. Странное чувство, мне в нём не нравится, и я морщусь. Наверное, я один, я не одинокий. Глаза вновь поднимаются к Мастеру в открытой форточке. У меня есть он, но меня у него пока нет.