Он был прав, ничего идеально ровного там не было и, если смотреть на места, где растут деревья, всё почти по пояс заросло.
– Ты ведь был там? – Мастер стряхнул остатки травы в пепельницу.
– Был. Там очень красиво! Столько вишен…
Он меня прервал:
– Хорошо.
Веки Мастера плавно закрылись и губы расплылись в едва заметной улыбке. Словно он вспомнил что-то очень хорошее для него. Порой Мастер кажется мне мелочным, но не в плохом в смысле, а в том, что он обращает внимание лишь на детали, не смотря на всю картину целиком. Судит по себе и умеет осуждать без осуждения. Для меня он крайне, беспрекословно странный человек, но я его люблю. Как того, кого люди называют отцом или наставником.
– Иди оденься. – Мастер оживает и садится ровнее, взяв в руки очередную иглу.
Я снова иду наверх, ныряю в новые вещи и чувствую себя хорошо, выйдя на маленький балкон около крыши. Ощущаю, как колышется свитер, что мне снова не в пору, как жестковатая ткань брюк, которые я подвернул, трётся о колени. Я понимаю, что мне нравится этот дом, здесь очень тихо и даже быть в этом месте одному, кажется, блаженным.
Вечереет.
В моих руках сжимаются деревянные перила. Я слышу, как за спиной скрипят доски и боюсь обернуться. Звук приближается ко мне и потом затихает. Ощущается материальное тепло, уже не так холодно. Тихо под шумом ветра развивается бордовая ткань. Всё засыпает.
– Вас не волнует ветер? – Спрашиваю я, смотря на уходящее солнце.
Рука Мастера внезапно ложится мне на плечо.
– Волнует. – Отвечает он, чуть-чуть помедлив. – Он навеивает тоску.
– А Вы тоскуете?
Мои уши услышали кивок, и я взглянул на профиль Мастера. Взгляд, направленный в даль, был слишком ровным и смиренным для тоски. Он переложил руку мне на волосы и мягко провёл вниз.
– А ты всё не уходишь. – Сказал он и развернулся.
Перебирая в пальцах трость, Мастер пошёл в дом.
– Не ухожу. – Произнёс за ним я тихо. – И не уйду!
Я обернулся вслед за ним.
– Дурак, – Ответил мирно Мастер и ушёл куда-то в темноту.
Я сел на край балкона, свесив ноги меж балясин, и замолчал. И почему в его глазах, я глупый? Почему дурак? Его куклы, что значат они для него? Впервые об этом подумав, я притомился. Любовь. Они значат любовь. Хочу так думать, но раз он каждую так любит, отчего ко мне лишь равнодушен? И почему же кукла всё-таки не человек? Что в ней такого? Что такого во мне?