– Простите, это не ваша?
В его руках – моя зажигалка отчаянно розового цвета. Подарок подружки Алены, сама я купила бы поскромнее. Но Алена выбрала розовую – намекает, что мне не хватает позитива и яркости. Я не спорю с подругой – действительно не хватает… Стоп, а где он взял зажигалку?
– Лежала там, на скамейке, – угадывает мои мысли незваный гость.
Вполне вероятно. Со мной такое бывает. Уронила, когда вынимала сигареты из сумки. Не заметив, уселась. «Мам, опять ты что-то насиживаешь», – смеется в таких ситуациях сын. Хорошо, не подожгла себя ненароком.
– А как вы узнали номер квартиры?
– Не волнуйтесь, я вас не выслеживаю, – усмехается незнакомец. – Пока я изучал зажигалку, из подъезда вышла симпатичная парочка в космических куртках. Парня я часто вижу по дороге к метро. Он сообщил мне номер квартиры. Наверное, ваш сосед.
– Мой сын.
– Непохож… А я здесь рядом живу.
И такое бывает. Я не вовремя вспоминаю, что мой бывший живет на этой же улице. Собственно, здесь он и встретил свою вторую жену: пять лет назад от нее убежала собака, злой корги по имени Джон. Этот Джон попался мужу на улице, ну а дальше… Мне было тридцать восемь – ей тридцать четыре, я занятой журналист – она ухоженный косметолог, у меня сын-подросток с симптомами пубертата – у нее нет детей, только злой корги. Ничего сверхъестественного. Ни коварных разлучниц, ни рожденных после развода двойняшек, которых не хочет видеть отец, ставший – внезапно! – миллиардером… Ничего из той чуши, что скармливают читательницам любовных романов. Мой бывший муж все на той же работе, с тем же средним доходом, живет через дом. Раз в квартал встречается с сыном. И вроде бы счастлив.
– Простите!..
Кажется, я снова увязла в воспоминаниях. Психологи называют эту привычку мыслемешалкой и требуют искоренять – только не советуют как. Ходила я тут к одному…
– Простите, похоже, я вас отвлекаю… А как вас зовут? – внезапно интересуется гость.
– Ирина. А вас?
– Игорь, – с готовностью отзывается он.