Пришлось признать: пора искать что-то съедобное. Хотя бы ради приличия. И ради того, чтобы не упасть лицом в клавиатуру.
Поэтому ярешила выйти на бизнес-ланч – заодно осмотреться и попытаться понять, где же именно находится этот новый спортзал, который так эффектно мигал мне с экрана. По карте он был где-то рядом, буквально в квартале от нашего офиса. И вроде как по дороге в то самое кафе, куда регулярно утягивает половину нашего коллектива.
Поправив свою уже безнадёжно высохшую и прилипшую к лбу чёлку (причёской это можно было назвать с большой натяжкой), я натянула нейтральную мину, кинула взгляд в сторону курилки, но сдержалась. Нет, Аня, мы теперь другие. Почти.
Мой путь вёл в обратную сторону от метро, вдоль шумной широкой улицы, по которой тянулись привычные гастрономические островки спасения. На первых этажах стеклянных бизнес-центров уютно устроились кафе, закусочные и прочие точки «общепита для уставших». Там тебя могли накормить чем угодно – от пряной лапши до модных боулов, от донеров до крем-супов. Рай для офисного желудка.
Маршрут я выбрала в то, что раньше обходила стороной "Салатия". Когда-то, в прошлом, я даже не рассматривала её как точку для обеда. Есть траву? Я что, коза? Это ведь из какого-то мультика было, кажется… Или нет? Неважно.
Вот только теперь, в новых реалиях и без сахара, сигарет и прочих радостей жизни, даже трава вдруг казалась вариантом. Или почти вариантом.
Из моих рассеянных размышлений – я как раз шла вдоль улицы, окидывая взглядом витрины в поисках того самого зала, что мелькал в рекламе, – меня резко выдернуло прикосновение.
Кто-то грубо, но уверенно схватил меня за локоть – за ту самую руку, на сгибе которой висела сумка. В следующее мгновение над самым ухом раздался сиплый голос с неприятным акцентом:
– Красивая, молодая… Позолоти ручку…
Я вздрогнула. Внутренне сжалась. Мысль «Кто это?!» пронеслась в голове стремительно, как ток по оголённому проводу. А вместе с ней – и старая, детская паника. Та самая, что была впитана вместе с родительскими наставлениями из детства: «Не разговаривай с посторонними. Особенно с цыганками.»
Передо мной и правда стояла она – образ, будто сошедший с коллективной страшилки. Лицо смуглое, морщинистое, с тяжёлым макияжем и такой яркой помадой, что её видно было бы даже ночью. Платок на голове – пёстрый, блестящий. Длинная юбка до щиколоток. Толстые золотые кольца в ушах. И рука. Вытянутая вперёд – почти в молитве, почти в требовании. Она держала меня крепко, цепко, прямо за сустав.