И каждый раз, когда он задерживается на работе, у меня в голове рисуются картины его флирта с какой-нибудь молодой медсестрой или пациенткой.
Глупо, знаю, потому что к нему приходят замужние женщины, которые хотят родить ребенка с помощью ЭКО, а медсестер, рискнувших увести у меня мужа, в нашей клинике точно нет.
Но ревность словно яд, который медленно, но верно отравляет наши отношения. Я это понимаю, но справиться с собой не могу.
Страх потерять его, страх, что он выберет кого-то лучше и красивее меня, парализует.
Вода в душе выключается. Слышу, как Тагир выходит из ванной, напевая что-то под нос. Свежий, пахнущий гелем для душа, он кажется таким далеким и недосягаемым.
Смотрю на него и понимаю, что люблю его до безумия. И именно эта любовь делает меня такой уязвимой.
Он подходит ко мне и обнимает за плечи.
– О чем задумалась? – спрашивает муж.
– Ни о чем, – отвечаю я, прижимаясь к нему.
Может быть, я просто накручиваю себя.
Может быть, все мои страхи беспочвенны.
Может быть, он действительно любит только меня.
Не любил бы – не женился, ведь так?
– Накормишь? У меня уже слюнки текут от вкусных запахов.
– Я уже убрала утку в холодильник.
– Так достань ее и разогрей. Я голоден, Рори. Иначе съем тебя, – шутливо кусает меня за плечо.
Хихикнув, повторно накрываю на стол и молча удаляюсь в спальню. Муж и не просит меня остаться, посидеть с ним. Уже уткнулся в телефон и дважды пропустил мой вопрос. Вот пусть теперь ужинает в одиночестве!
****
Солнце еще не пробилось сквозь плотные шторы, а в кухне уже слышен тихий звон ложки о керамическую кружку.
Это мой муж колдует над утренним кофе. Уже два года каждое наше утро начинается с этого ритуала. Он знает, как я люблю: немного корицы, капля меда, молоко, взбитое в нежную пену. Этот кофе, приготовленный его руками, будто гарантия хорошего дня.
Я прикрываю глаза, вдыхая аромат, и улыбаюсь, предвкушая этот маленький, но такой важный момент. Без его утреннего кофе день не начнется.
Тихонько пробираюсь на кухню, застываю в проеме и краем глаза цепляю что-то блестящее в руках мужа, которое затем прячется в его пиджаке. Тагир размешивает мой напиток и поворачивается. В его глазах мелькает паника.
– Твой кофе, дорогая, – говорит он, натянув улыбку. – Доброе утро. Как спалось? – целует в щеку.
– Спасибо, – принимаю из его рук мою любимую зеленую чашку. – Мне всю ночь снились какие-то дикие сны.