Свинка вздохнула.
– Надеюсь, ты умеешь быстро бегать и смеяться в самых неподходящих местах. Это очень поможет.
Она подпрыгнула – и лапкой дотронулась до зеркала.
Оно вспыхнуло изнутри, как будто кто-то бросил в воду камешек, и по нему пошли волны.
Василиса осторожно прикоснулась к стеклу… и провалилась.
Она не падала. Она текла сквозь пространство – как капля краски в молоке, завихряясь, разделяясь, собираясь.
Перед глазами пролетали вспышки – воспоминания, лица, карусели, глаза в панамке и кепка чей-то голос: “Не забудь меня…” Потом – тишина. И лёгкий стук коготков рядом.
– Жива? – спросила Дрэганфрут. Свинка стояла рядом, уже с маленьким компасом в лапке, который показывал только влево. – Отлично. Добро пожаловать в Зазеркалье.
Мир, в который они попали, был похож на реальность, только будто снятую на старую камеру. Всё было немного размыто, чуть холоднее, и пахло дождём, которого ещё не было.
– Первый закон Зазеркалья, – сказала Дрэганфрут, поправляя очки, – гласит: «Здесь тебя никто не вспомнит, пока ты не вспомнишь себя.»
– Очень удобно, – пробормотала Василиса, – особенно если ты уже ничего не помнишь.
– Именно, – одобрила Дрэганфрут. – И второй закон: «Все забытые остаются здесь. Чем дольше ты не зовёшь – тем дальше они уходят.»
– Ты о Пухлом? – спросила она вдруг.
Морская свинка застыла.
– Значит… ты помнишь? Хоть чуть-чуть?
Василиса посмотрела вниз.
На её кулоне проступил еле заметный свет. Внутри промелькнула картинка: мальчик с тёплой улыбкой и щёчками, похожими на булочки. В кепке. С открытыми ладошками. Он что-то шептал, но звука не было.
– Я… я не знаю, кто он. Но мне больно, когда я его вижу.
Дрэганфрут кивнула.
– Значит, ты ещё связана. Это хорошо. Тебе будет легче пройти через Ветхий Коридор и Тихие Сады. Но берегись Забываек – они питаются рассеянностью.
– Это такие монстры? – спросила она, и почему-то чуть улыбнулась.
– Нет. Это… – свинка сделал паузу. – Бабушкины сериалы. И прокрастинация.
– Ужасные твари.
Василиса фыркнула.
– Значит, тут даже опасности странные.
– Ну, добро пожаловать, детка, – фыркнула в ответ Дрэганфрут. – Это не сказка. Это твоя память.
Они шли по тропинке, усеянной отблесками – на каждом шагу мелькали обрывки чьих-то лиц, игрушек, слов.
– Это что? – спросила она.
– Падающие воспоминания, – вздохнула гид. – Их оставляют те, кто слишком быстро стал взрослым.