Душою всей и сердцем всем
Останусь я один пред богом,
А ты играй шути и пой
Меж нами сотни -расстояние
Была бы ты ко мне с душой
Но нет, – в глазах кровоизлияние…
Новогодняя пора наступала.
Одинокий конь принёс домой ель.
Лишь игрушками она обрастала,
Ель та сгинула в темень за дверь.
Конь догнал эту ёлку у леса,
Заломал её бедную враз,
И промолвила эта принцесса:
«Конь мой милый, умру я сейчас!»
Конь поставил ту ель снова в угол,
Не сказав ей слов поперёк:
«Ведь я буду верной с подругой,
Не ломай меня мой мужичок!»
Обернувшись прекрасной лошадкой,
Та сказала: «Ну что ж, милый мой,
Ну давай, не стесняйся, мой сладкий,
Я же знаю, что ты мой герой!»
В мановение свечи зажглися
Появилась вдруг музыка, дым.
С одиночеством конь тот простился
Его дом стал гнездом родовым…
Доколе будешь ругать
Меня придирчиво и грубо?
Не зная слов уже где взять,
Сжимая в ненависти губы.
Я знаю, я не твой герой,
Не ценишь ты мои признания,
И темною ночной порой
Не отдаёшь мне плод познания.
Я не ропщу на твой на гнев,
Не обижаюсь, весь такой я.
Так любит свою львицу лев,
В сердце не ведая покоя,
Ну можно быть и я взгрустну
От нелюбви, неуважения.
Комок бумажный я сомну
Из стихотворного сплетения
Пусть время лечит, и тебя
Прощу который раз с любовью,
Хоть знаю, что ты не своя,
Не удостоя раны с кровью…
И вновь за окном поезда
Уходят далеко, прощаясь.
И светит над нами звезда,
Звездою для нас оставаясь.
Люблю я вечерний закат,
Люблю я вечернюю дымку,
Когда неба синего скат,
Весь день превратит в невидимку.
Когда то мальчишкой гулял
Я по двору, в лужах гоняя,
Теперь с сединою я стал,
Бумаге всю жизнь доверяя,
Ну что ты, Луна, смотришь вниз?
И плачешь над синей листвой
Исполню любой твой каприз,
Но лишь говоришь ты с собою.
Пусть летние дни за окном
Окрасятся в жёлтый осенний,
И я побегу словно гном
По лужам, как бегал Есенин….
К бумаге чувство притяжения
Я ощущаю много лет.
И это странное стремление
Дарует мне свой ясный свет.
И лучик солнечный являет
Строку и рифму каждый миг.
Он по себе обожествляет
Мой стихотворный яркий лик.
Я опишу своё волнение,
Свой быт влекомый и живой.
И каждое стихотворение
Рождает слог наперебой.
Во мне возникнет радость к свету.
Иной раз сладкие слова
Ведут к возникшему здесь лету
И облетает голова.
Рукою движет вновь стремление
Дарить чувств сладостный букет.
Чтоб ты, читатель, воплощение