#бигудинкины_стихи. Поэзия прозаика - страница 7

Шрифт
Интервал
Чай, кофе, полусладкое вино,
И в снег лицом так весело и страшно.
Как самолётик маленький бумажный
Лечу. Куда? Где ярко и смешно,
Где, как ни прячься, всё предрешено.
…а в голове опять такая каша…

«Между словом и делом рассыпалась ночь …»

Между словом и делом рассыпалась ночь —
Фонарями, мостами, губами, руками.
Бьёт бессильно Нева нестареющий камень.
Снег и ветер. Не нынче. Не это. Не с нами.
В город падаю, чтоб не проснуться. А впрочем,
Здесь надежды и не было – сказки и ложь.
Создавать чудеса слишком глупо, наверно.
Дождевые следы на волнующе сером —
Голубях, и асфальте, и Коннике Первом,
На сутулых плечах полуночных прохожих.
Нежной тоненькой ниточкой пряжа из туч
Бесконечно стекает по крышам и трубам.
Снова руки мостов и фонарные губы.
Ночь рассыпалась. Маленький космос погублен.
Город снегом наполнился.
Так лучше.

Межсезонье

Я иду вперёд и
С полоборота
Врезаюсь в толпу пустую, безродную.
Кричит кто-то,
Курит кто-то,
Кто-то безлико идёт с работы.
А осень крутит.
И на перепутье
Жёлуди, каштаны, мечты и люди —
В дожде сУдьбы,
И легче не будет.
Никто не выживет, не осудит.
Мрак сезонный.
Куртка, зонтик.
Напиться – неправильно, но резонно.
А хочется к морю, чтоб беспризорно
Душа без доступа и вне зоны,
Вино в бокалах,
Взгляды усталые
И солнце вязко в бокалах плавает…
…А здесь так мало —
Под одеяло,
Чтоб в межсезонье сердце оттаяло…

Дождь

По крышам ка‘пель тихий дробный стук,
Как будто ёжик лапками скребётся.
Сон входит в дом, но в руки не даётся.
На грядках мокнет, зрея, первый лук,
И льётся аромат цветов вокруг,
И плещет холод в глубине колодца,
И кажется, что в мире больше нет
Людей, а только ёжики и птицы,
И дождь, в котором можно раствориться,
И мокрый и взъерошенный рассвет
(Которого, признаться, тоже нет),
И я, в свой дождь успевшая влюбиться.

«А я всегда любила гитаристов …»

А я всегда любила гитаристов —
За струны-нервы,
За голоса с мурашками игристого,
За то, что первые,
За правду, за крутые виражи и
За свет, за сущее,
За ноту, обрывающую жизнь
И жизнь дающую.
Их оплюют, охаят, освистят,
Забыв про главное —
Они спасут, пусть даже не хотят,
Душой октавною.

«Ты просто человек. А я-то думала…»

Ты просто человек. А я-то думала,
Что боги на земле ещё встречаются,
Что ветви от любви твоей качаются,
Что небо – купол храма, что под куполом
Не просто снег, а тополиный зной,
Что каждый взгляд – бескрайние Вселенные.
Следующая страница