Я тянусь за нитками, но, раскрыв пакет, замираю.
Кеторол. Спирт. Бинты. Антибиотики. Но где, чёрт возьми, шовный материал?!
Я поворачиваюсь к Давиду, чувствую, как пульс ударяет в виски.
– Где нити?!
Он щурится, как будто я спросила, где в этом доме оперблок с ультрасовременным оборудованием.
– Какие ещё нити? Ты не можешь взять эти?
Он кивает на бинты.
Я закрываю глаза. Вдыхаю. Глубоко. Иначе я начну кричать.
– Бинты?! Ты серьёзно?!
– Ну а что тебе ещё нужно? Я достал всё, что смог.
– Ты думаешь, в аптеке продают всё для внутренних швов? – голос срывается, пальцы сжимаются в кулак. – Мне нужен хирургический шовный материал! Викрил! Кетгут! Нейлон! Чёрт, хоть что-то! Я думала здесь что-то есть!
Он медленно поворачивает голову, глаза вспыхивают раздражением и злостью.
– Почему ты не сказала раньше?!
– А когда я должна была сказать?! В тот момент, когда ты швырял пакет мне в лицо?!
Он делает шаг вперёд, нависает надо мной, сжимает кулаки.
– Ты могла сказать в машине!
Я вскидываю подбородок, усталость и бешенство плещутся во мне, как кипящая смола.
– А ты мог догадаться, что операции не делают только с Трамадолом и бинтами! Или ты привык, что твои люди умирают, как собаки, без нормальной медицинской помощи?!
_______
Давид всматривается в меня, его плечи вздымаются от тяжёлого дыхания. Он не отвечает.
Он просто разворачивается и уходит.
Я опускаю взгляд на рану. Гия всё ещё дышит.
Но времени нет.
Через несколько минут Давид возвращается. В руке чёрная резная шкатулка. Он резко открывает её, переворачивает, высыпая содержимое на стол.
Я смотрю в изумлении.
Иглы. Нити. Старые, новые, скрученные в клубки. Некоторые явно не предназначены для хирургии, но среди них я вижу то, что мне нужно.
Шёлковые нити.
Они не идеальны, но они спасут его.
Я беру иглу, но в этот момент Давид щёлкает зажигалкой и подносит пламя к металлу.
Я замираю.
– Ты серьёзно?!
Он поднимает на меня взгляд, с вызовом.
– Ты хотела стерильности? Вот тебе стерильность.
Я смотрю, как игла накаляется, темнеет, покрывается копотью.
Это не больница. Не операционная. Это другой мир.
И здесь правила другие.
Я не могу с этим спорить.
Я просто беру иглу и начинаю сшивать его обратно.
Игла входит в ткань с хрустом. Я чувствую это кожей. Чувствую, как металл разрывает мясо, как поддаётся надавливанию, как тянет за собой шёлковую нить, соединяя разорванное обратно.