Его взгляд скользил по мне, как прикосновение – медленное, изучающее, почти интимное. Я физически ощущала его на своей коже, будто он раздевал меня этим взглядом, слой за слоем снимая защиту. Жар поднимался по шее к щекам, и я ненавидела себя за эту предательскую реакцию.
– А какими должны быть уборщицы? – вырвалось у меня прежде, чем я смогла остановиться.
Его брови поползли вверх от удивления, а потом он рассмеялся – низким, раскатистым смехом.
– Действительно, какими? – он покачал головой. – Видимо, не такими красивыми.
Я почувствовала, как кровь приливает к щекам. Он что, флиртует со мной? С женщиной вдвое старше? С убийцей своего отца?
– Мне нужно закончить работу, – сухо сказала я, отступая к ведру.
– Не торопись, – он облокотился о стол, скрестив руки на груди. – Мне не мешает.
Я ощущала его взгляд на своей спине, когда вытирала подоконники. На своих руках, когда собирала мусор в корзину. На своих ногах, когда наклонялась за упавшим фантиком. Этот взгляд обволакивал, как липкая патока, заставляя каждый нерв вибрировать в странном, почти забытом напряжении.
Было что-то гипнотическое в том, как он наблюдал за мной – с ленивой, хищной расслабленностью кота, следящего за птицей. В какой-то момент он прикусил нижнюю губу, и этот простой жест вызвал во мне волну жара, прокатившуюся от живота вниз, к бедрам. Непрошеную, постыдную, абсолютно неуместную реакцию, которую я не испытывала уже двадцать лет.
Меня бросало то в жар, то в холод. Руки дрожали, а во рту пересохло, как в пустыне. Я боялась встретиться с ним взглядом, чтобы он не прочитал в моих глазах те мысли, которых не должно было быть. Не могло быть. Не имело права быть.
– Знаешь, – вдруг сказал он, когда я уже собиралась уходить, – ты совсем не похожа на других уборщиц. Тех, что работали до тебя.
Я замерла в дверях, не оборачиваясь.
– Правда? Чем же?
– Они не читали книги, лежащие на моем столе, – в его голосе слышалась усмешка. – И уж точно не останавливались на «Преступлении и наказании».
Я медленно повернулась. Он смотрел прямо на меня, и в синих глазах плясали черти.
– Я не…
– Да брось, – он махнул рукой. – Я видел, как ты смотрела на обложку. С таким… знанием. Словно старого друга встретила.
– Я люблю читать, – тихо сказала я. – Это… помогает.
– От чего? – он наклонил голову, изучая меня с новым интересом.