Осенний сон
……………………………..
Эта женщина в тумане, чуть расплывчаты черты.
Образ чист, в небесной гамме, тихой осени холсты.
Может быть воображенье в заколдованности снов?
Или признак возрожденья всех утерянных основ.
На души полотнах =краски, приглушённые чуть=чуть.
Может это Мельпомена к нам решилась заглянуть.
Заглянуть и задержаться. Выпив кофе слушать блюз.
Ведь такое может статься, если сбросить грусти груз.
Мелкий дождь туман рассеет, разливая акварель.
Эта женщина в тумане стала музою теперь.
За окном в фонарном свете кружит в танце листопад.
Сны за нас друзья в ответе. В них надежы смысл таят.
Вот и женщина из света. За окном всё дождь и дождь.
Даже если нет ответа. Верь, что этот сон не ложь.
Стекает время
Развалины античных городов.
Цивилизаций призрачные тени.
Что помним мы из прошлых достижений?
В чём разница реальности и снов?
Не веря в Апокалипсис, живём.
Беспечно, разрушая связь с Заветом.
Но прошлое не служит нам ответом.
Пример печальный не находим в нём.
Антагонизм, как идол наших дней.
Где места нет любви и благородству.
Где зеркала кривые дань уродству.
Псевдо- морали и псевдо- идей.
Пророков, сумасшедших, бунтарей
Всегда казнили. На кострах сжигали.
Что изменилось? Разве лучше стали?
Пожалуй, только способы хитрей.
Стекает время в бездну всё быстрей.
Мелодия нежности
Опалённую душу, только нежность спасёт.
Но она к сожаленью здесь давно не живёт.
Ведь её изгоняли из умов и сердец.
Мы с собой воевали, окунаясь в свинец.
Нежность бродит в изгнании, у порогов чужих.
Чувства, как изваяния, из болванок стальных.
Приучали нас истово, " слюни" не распускать.
Приручая, внушали нам, что порок- рассуждать.
Только нежность преградам всем, пробивает бетон.
И тогда понимаем мы, что слабее нас он.
Руки как не выкручивай, свет, всегда будет свет.
И уж точно без нежности, нас ведь, в сущности, нет.
Пусть мелодии нежности, а не марш в нас гремит.
Так как нет неизбежности, если сердце не спит.
Шестидесятым
А запах ландышей в квартире,
Такой знакомый и родной.
Нет ничего, пожалуй, в мире,
Чтобы затмило образ твой.
Пусть в лужах ноты утопают,
Чтобы дождинками звучать.
Болоньи яркие мелькают,
Попробуй их не замечать.
На тридцать три звучит пластинка.
Полуподпольный рок-эн- рол.
Под Марелен, гляди, блондинка.
И, хмурит брови комсомол.
Взлетают так бесстыдно юбки.
Ну, а штаны сплошной кошмар.