И нам не спастись, ведь писатель – закон,
А многие люди так ценят свободу…
Бегут, догоняют последний вагон
И уезжают в любую погоду.
И, кажется, мир закрыл глаза -
Он их не видит, он их не любит,
Но только вот, знаете, правда – одна,
Он выжидает, но позже погубит.
Вышла на улицу, в голове снова хаос.
Прохожие пары вечно целуются в губы.
Грустно и больно смотреть, но я улыбаюсь.
Я веду себя так, будто и меня кто-то любит…
В парке увижу художника, что рисует закат,
Его рисунок многим напомнит о чуде.
И его сохранит на вечно самый ярый фанат,
А я веду себя так, будто меня никто не забудет.
В мыслях о бытие добреду до моста.
Я устала вести себя так, будто кому-то нужна.
Меня не спас алкоголь… Может спасет глубина?
Я устала вести себя так, будто еще жива.
В этом мире бывают печали,
Но прошу послушай, мой друг:
"Нас всех зачем-то создали,
Ищи свой собственный путь.
Делай ошибки, не бойся,
Но не дай им себя сломить.
Жизнь – как лабиринт Миноса,
Тебе нужна Ариаднина нить.
Она может помочь, а слезы – нет,
Поэтому улыбнись и иди вперед.
Не жди, когда наступит последний рассвет,
Верь, завтра солнце снова взойдет."
Вокруг странный мир
С вечными масками.
Все мои мечты
Измазаны красками.
Но серые будни
С ними не совместимы.
В этом странном мире…
Мы – мимы.
Заперлись в невидимых клетках,
Ключ – съели.
Как будто забыли инструктаж
Где-то в купели.
Быть сильными и выбирать
Только свои пути,
Кажется, нас этому
Должны были учить отцы.
И мой меня учил,
Скажу вам по секрету.
При случае всегда
Он заводил беседу.
Помогал чем мог
И счастья желал.
Было бы круто однажды
Сходить с ним на бал.
Он ушел в октябре,
Но я очень скучаю.
Бессердечное время
Уже близится к маю.
В этом странном мире
Стало меньше красок,
Ведь я больше не услышу перед сном
Его сказок…
Я хочу нарисовать свою мечту.
По планетам аккуратненько пройду,
А смотреть назад не важным я сочту.
Возможно, я забуду про еду.
Я хочу нарисовать свою судьбу:
Вот выросла и в институт иду,
А вот я в шахматы играю, ем ладью –
Но рисовать я, извините, не могу.
А кто-то хочет так писать стихи,
Чтоб чувства передать свои,
И говорят: "Я не умею рисовать, это все слухи",
Но ангелы на просьбы людей глухи…
И так живут художник и поэт,
Один нам нарисует солнца свет,
Другой в стихах своих найдет ответ,
И будет жить их дружба много лет.