– Какая посредственная чушь, – говорю я сам себе, с силой захлопывая книгу.
Раскаты грома, скрип веток, колотящийся в окно ливень… Не самая лучшая атмосфера для восприятия такой «солнечной» литературы, готовой разбить тебе сердце.
Ветер качает кроны деревьев с такой мощью, словно пытается их сломать. А они стойкие, держатся… Такой стойкости не хватало герою того рассказика. Потерять кого-то – пол беды, большая беда – потерять себя. Будешь ходить по увядшему саду своей души и не заметишь, как дойдешь до края, а там пропасть и пустота…
Снова гром, порыв ветра с новой силой подхватывает ветки и капли дождя, кружит их в непонятном танце, наконец швыряя о землю. Смотрю в окно…уже не боюсь встретиться с кем-то глазами. Как говорят, в такую погоду даже «хозяин собаку на улицу не выгонит», так что вряд ли я кого-то увижу…к сожалению.
Прохожусь глазами по комнате: книжный шкаф с большим количеством потрепанных старых книг, бережно сложенных по дате приобретения; расправленная кровать; над изголовьем висят пара фотографий, излучающих счастье, которое отдает болью потери в груди; и письменный стол с исписанными сказкой листами. Слегка касаюсь края стола, тянусь к листкам, но одергиваю руку. Не сегодня…обязательно прочту, но не сегодня.
Бросаю короткий взгляд на окно: вспышки света, барабанящие капли дождя и все те же корявые пальцы-ветки. Ложусь на кровать и закрываю глаза. Передо мной, словно из неоткуда появляется девушка с яркими волосами в безразмерном свитере.Она окидывает меня взглядом и улыбается, как и все ушедшие, которых мы, к сожалению, можем видеть только в, рвущих душу, снах.
– Ты все же начал ее читать, – произносит она каким-то несвойственным ей голосом, слишком теплых и мягкий, как туман. А ведь раньше он был похож на звон маленького колокольчика книжного магазина, в котором она была частым гостем…
– Мне только и остается: перебирать твои любимые вещи и бояться, что закончатся те ужасные духи, которые тебе почему-то нравились…они дают ощущение, что ты рядом, – по щеке катится слеза, но я не отворачиваюсь, боюсь, что если отвернусь, она исчезнет. Девушка заключает меня в, как-будто настоящие, объятия, и все становится неважным…ни жуткие ветки, стучащие в окно, ни гром, который слышен даже сквозь сон. Хотя, это не кажется сном. Будто и не было тех лет без нее, будто тогда ничего не случилось.