Бар «Сломанный компас» - страница 17

Шрифт
Интервал


Она задирает голову:

– Пап, у тебя работа. У меня каникулы. А у Леи прикольные истории. Win-win.

Он хмурится. Смотрит на меня.

– Ты ей рассказывала истории?

– Только одну. Про то, как я упала лицом в соус. Это не криминал.

– Зато зрелищно, – вставляет Лив.

– Лея, – говорит Роман, низко и спокойно. – Не поощряй это. Она уже третий день строит план побега из школы, потому что “у взрослых жизнь интереснее”.

– Ну… ложью это не назовёшь.

Лив смотрит на меня с выражением «видишь, я же говорила».

Роман вздыхает.

– Идём. Ты обещала быть дома к семи.

– Я была, но ты не был. Вот я и пришла сюда.

– Это шантаж?

– Это логика, – парирует она.

Он смотрит на неё. Потом на меня. И в его глазах – что-то почти тёплое… и сразу же убрано.

– Хорошо. Только не мешай.

Он достаёт блокнот и отходит, но прежде чем совсем уйти, говорит уже тише:

– Она к тебе привяжется. А потом ты уедешь.

Я встречаю его взгляд.

– Я не уезжаю.

Он будто бы хочет что-то сказать… но просто кивает. И уходит в сторону кухни.

Лив садится, пьёт сок и шепчет:

– Он в шоке. Я вижу.

Пауза.

– Ты ему нравишься.

– С чего ты взяла?

– Он слушает тебя. А папа почти никого не слушает. Даже меня.

Я сглатываю. Потому что это прозвучало слишком серьёзно. Для ребёнка.

Но она снова улыбается и тянется ко мне.

– Можно я позову тебя как-нибудь по-смешному? Лея – скучно.

– А ты что предлагаешь?

– Лимонка.

– Почему?

– Маленькая, вроде милая, но взрывается. Особенно на папу.

Пиздец. Походу, это любовь.

***

Дом. Тишина.

Я снимаю кеды, швыряю сумку на стул и падаю на диван, глядя в потолок.

Я жива.

После дня с кучей заказов, недосыпом, ребёнком-торнадо, Кэсс и её перманентным сарказмом, Майло с его «антиразговорами» и Романом, который смотрит, как будто я – вопрос, на который он не хочет знать ответ…

Я жива. И даже, чёрт возьми, улыбаюсь.

На кухне скрипит пол. Дом старый, но уютный.

Не тот уют, что в глянцевом каталоге, а такой, где стены дышат воспоминаниями, где письма лежат в ящиках, и где сквозняки приносят запах лаванды и старого дерева.

Здесь была бабушка.

И она, кажется, знала, что я приеду.

Может, даже верила, что я останусь.

Смотрю на кружку с чаем. Мятный. Я не люблю мяту. Но она тут – как будто от неё.

Надо бы вымыть пол. Или починить дверь на веранду. Или…

Или просто посидеть в тишине.

Телефон гаснет в руке. На экране – ни одного сообщения от матери. Ни «как доехала», ни «живой ли твой план Б».