О, как удивительно. Моя мать снова в роли главной фанатки – только не моей.
Слышу стук дождя по стеклу. И думаю…
А если не уезжать?
Не из города. Не из этого странного, шумного, пахнущего алкоголем бара.
А из себя той, которая всегда жила в бегах. Которая ничего не заканчивала. Которая не верила, что может остаться.
А если, сука, остаться?
И позволить себе быть. Работать. Дружить. Смотреть в глаза дочке угрюмого бармена, у которой язык острее ножа, и которая впервые за долгое время сделала меня мягче.
И может, просто может – дать шанс тому взгляду, в котором столько войны, будто Роман до сих пор в окопе.
А вдруг… это не бой? А начало мира?
Я закрываю глаза.
Улыбка сама появляется. Тихая. Почти неощутимая.
Но она есть.
Глава 4: Точка невозврата
>Лея
Утро было странно… тёплым.
Не потому что солнце – оно, как назло, лупило прямо в лицо сквозь щели в занавеске, – а потому что я проснулась без привычного ощущения, будто на мне висит тонна говна и чужих ожиданий.
Что-то было… легко. Тихо.
Я не привыкла к тишине, кстати. Обычно она пугала.
Но сегодня – нет. Сегодня она звучала, как передышка.
Я сбросила одеяло, натянула старую футболку и вышла на кухню.
Дом пах сыростью, временем и… пирогом?
Я дернулась к духовке – пусто. В голове сразу параноидальное:
Чёрт, я лунатик? Уже пеку во сне?
Оказалось, нет. Просто кто-то – с вкрадчивой жуткой вежливостью – сунул на подоконник накрытую фольгой тарелку с запиской:
«На случай, если ты не умеешь завтракать. Г. :)»
Я усмехнулась.
– Ну охуеть. Я в городе, где даже жратва здоровается.
Села на табуретку, уставившись на яблочный пирог, как будто он мне сейчас даст ответы на все вопросы жизни.
Ты реально остаёшься здесь, Лея?
Раньше я бы уже сидела в автобусе. Убегала от «слишком спокойно», «слишком близко», «слишком по-настоящему».
А сейчас…
Я кусаю пирог. Он – с корицей. Бабушка так делала. Наверное.
И впервые за долгое время не хочется никуда.
– Доброе утро, зайчонок! – Грета ввалилась в дом, как ураган на каблуках, с очередным пирогом и двумя термосами – один, очевидно, для меня.
– Как ты везде успеваешь? – буркнула я, принимая посылки, как будто она Дед Мороз, а я на 15 лет моложе и ещё верю в магию.
– Это Хейвенридж, детка, у нас на всё расписание. Ты просто ещё не знаешь. Ну, сейчас просвещу.
Она хлопнулась на кухонный стул, будто сидит тут сто лет, и начала перечислять: