Глава 7: Те, кто остаются
>Лея
Я проснулась от запаха кофе… которого, сука, не было.
Просто воздух решил поиздеваться и притвориться нормальной жизнью.
Я лежала пару минут, уставившись в потолок. Сердце колотилось будто я опять сбежала. Хотя вроде бы уже всё – приехала, осталась, почти прижилась. А всё равно внутри как будто дёргает провод.
Я медленно поднялась, натянула худи бабушки (оно пахло ею – лавандой и старым деревом), прошлась босиком на кухню и заварила что-то кофеобразное. Хотела добавить ваниль, но оказалось, что я её вылила на себя пару дней назад в момент духовного очищения – и всё.
Пока варилось, я заглянула в ящик которую нашла Грета – привычка уже. И вот там лежало письмо.
Ещё одно. Почерк бабушки.
Я присела на крыльцо и, поджав под себя ноги, разорвала конверт.
“Леечка. Если ты это читаешь – значит, ты осталась.
Глупая девочка с добрым сердцем и такой тяжёлой душой. Я знаю тебя, даже если ты себе не признаёшься.
В этом городе у тебя будет своё ‘всегда’.
Счастье – это не громко. Оно дышит рядом. Тихо. Но всегда – рядом.”
Я не плакала. Я вообще-то давно не плачу. Просто… глаза пересохли от вчерашней пыли, ага.
Я провела пальцами по строчке “дышит рядом” и на секунду услышала в голове голос. Бабушкин. Тот, что всегда знал, когда я врала себе, и когда нужно было просто обнять, а не лезть с вопросами.
Письмо лежало на коленях, а я смотрела вперёд – на улицу, на соседские дома, на раннее солнце, разливающееся по крышам, как мед.
И тогда я увидела его.
Он стоял у своей машины, в чёрной футболке, с поднятыми вверх рукавами – просто чертовски несправедливо хорошо выглядя с утра. Как будто он не человек, а рекламный постер “Секс и кофе – с утра пораньше”.
И, конечно, именно в этот момент он поднял взгляд. И, да, наши взгляды встретились.
Я сделала единственно логичное – глоток кофе, кивок в стиле “ага, я не пялюсь на тебя уже полторы минуты”, и ушла в дом. С достоинством. Почти.
***
Я просто зашла в пекарню купить корицу, честно. Но конечно, как только захожу, вижу