« Нет. Нет, нет, нет. Это не может быть верным… » – мысль билась в голове, как птица в стекло. Она провела ладонью по лицу, оставив синеватую полосу от чернил на щеке.
« Он просто мажор. Деньги, связи, купленные дипломы… »
«Но MIT не купишь. Помнишь, как профессор говорил об их исследованиях? »
« Нет. Он из тех, кто заливает нефтью птиц и называет это «прогрессом». »
«А почему тогда его блокнот полон альтернативных методах? И эта дурацкая птица на схеме… »
«Да, что с ним не так? »
– Идиот… Самодовольный, наглый… – шептала она, вычёркивая своё уравнение и заменяя его его вариантом.
«Почему он не тупой? Почему не может быть просто мажором? Тогда всё было бы проще: враг – там, я – здесь. А теперь…»
Её взгляд упал на схему гибридного реактора, нарисованную им на полях. Она провела пальцем по линиям, соединявшим нефтяные трубы с солнечными панелями.
«Интересно… Даже оригинально, но это не моё дело, да и я не уверена в том, что…»
– Нет! – громко сказала она пустой лаборатории, как будто кто-то мог подслушать. – Нет, он не…
Но руки уже сами тянулись к клавиатуре. На экране симулятор выдавал зелёные зоны – стабильность, эффективность. Его цифры. Её ненависть.
На столе царил беспорядок: скомканные листы с расчётами, которые она не смогла закончить, пустые чашки, осколки, разбросанные по полу. Одна из чашек лежала у мусорного ведра – Вика бросила её в гневе, когда увидела, что её результаты совпадают с его. След её ладони на стекле напоминал о том, как она осознала эффективность его подхода..
С резким вздохом Виктория отодвинулась от стола. Она достала телефон, чтобы написать маме, что задержится, но вместо этого уставилась на собственное отражение: тёмные круги под глазами, растрёпанные волосы. «Он видел её такой. И принёс чай».
– Неважно, – проворчала она, вставая из-за стола.
Шум эхом прокатился по пустой лаборатории. Где-то в ответ щёлкнуло реле, и холодильник с образцами загудел громче. Виктория потянулась выключить его, но замерла у открытой дверцы. Внутри, среди пробирок с её биотопливом, стояла маленькая бутылочка с этикеткой «Образец №7-М». Его почерк.
Она достала её, поднесла к свету. Жидкость переливалась изумрудным оттенком – чистым, без мутных примесей. «Это… его формула?»
Внезапно дверь скрипнула. Виктория судорожно спрятала бутылочку за спину, будто пойманная на воровстве.