Семейный очаг - страница 4

Шрифт
Интервал


Как цвет морской волны, он набегает мне на пятки —
И якорь бросит под ноги так долгожданной суши.
Земли обетованной ранние печали
Нашли меня и воплотили в роль
Твоих, моих мечтаний воскресенья,
Твоих, моих штормов и брызг немые впечатления.
Люблю тебя за то, что ты не чайка —
Люблю и невозможное оставлю на бумаге.
И лучшие мгновенья снимет плёнка книги судеб:
И воплотит в пейзаж твоих идей,
И мне подарит о тебе этюды на мгновенья.
И не забыть, и не стереть твоих, моих сумбурных дней улыбки…
Я никогда не отрекаюсь от ушедших дней,
Храню их в памяти: твоих, моих отрывков плавные сюжеты
И наших общих связных линий имена.
Они мне дороги лишь оттого, что говорят,
Лишь оттого, что не молчат мои, твои дуэты глаз.
И цвета волн морской лазури и песка,
Прибои жизни, бой курантов на галёрке,
И палубы соседних кораблей нам машут в примирение.
Тельняшек много – только ты один,
И цвета полосы моё живое счастье.
Оно по сути – знак марина,
Оно похоже на пустынные дома,
Когда идёшь и в каждой комнате рисуешь только розы.
Твой образ насыщаю кислородом в двести ватт
И здесь асфальта мокрого печаль идёт вразрез с волною моря
И говорит лишь о свободе!!!

Сонет № 8

Наш дом!

Наш дом, где живы мы речами,
Он напоён моей печалью,
Он полон твоих ранних дум,
Он наш очаг и наш приют.
Мы в нём живём – в огромном тёплом доме,
Мы дышим здесь свободой и любовью.
Здесь каждый уголок моей земли забытой
Мне внемлет отголоском потолка.
Я с книжной полки достаю двухтомник
И пробегаю мыслью по разборчивой строке,
Здесь нет имён и мне неважных сантиментов,
В любимых книгах я улетаю часто далеко…
К тем славным и забытым вехам,
К тем временам лишь нами пройденных дорог.
И забываю снять пенсне на шею,
Ведь не глазами я читаю между строк.
Я всё спешу из дома, забывая зонтик,
Мне пасмурный октябрь стучится в дверь,
Я словно пойманный, в неволе выкормленный зверь,
Швыряю шляпу на торшер с порога.
The Moscow Times я тихо опускаю на
журнальный столик,
Спешу к обеду приготовить свежий стейк,
Ты нежно обнимаешь мои плечи
И шепчешь: «Уже дома – очень рад».

31.07.2013

Сонет № 9

Авторская жизнь

Вся жизнь – лишь росчерки пера,
Я за конспекты голодала,
И книги я готовила скрепя,
Слова и буквы с нежностью писала.
Что авторская жизнь моя?!
Что в ней останется со мною?!
Лишь мемуаров куркума,
Лишь соль и перец за душою.
Моя бессмысленная жизнь