– Сергеев? – переспросила она, прищурившись. – Как тот Сергеев, что хочет наши дома под бульдозер пустить? Который думает, что реновация – это новый тренд в йоге?
Роман замер. Вот оно. Она из Старых Лужков. Дима был прав – это была ошибка. Но вместо того, чтобы уйти, он вдруг рассмеялся.
– Ага, тот самый. Только я бульдозеры не вожу. У меня с техникой сложные отношения – даже тостер меня не слушается. Я больше по электросамокатам.
Юля подняла бровь, но уголки её губ дрогнули.
– Электросамокаты? Ну, хоть что-то полезное от вас, богатеньких. А то я думала, вы только землю воруете да дронами пиццу заказываете. Кстати, ваши дроны летают так низко, что наши куры теперь в депрессии – им кажется, будто их понизили в звании до курьеров.
– Эй, пицца – это святое, – возразил Роман, чувствуя, как напряжение спадает. – Хочешь кусок? Там у мангала шашлык, но я могу сбегать за пиццей. Дрон за пять минут доставит.
Она посмотрела на него, будто решая, серьёзно он или нет. Потом кивнула.
– Ладно, давай шашлык. Но если он резиновый, я тебя заставлю его доесть.
Роман хмыкнул и пошёл к мангалу, где парни уже раздавали мясо на пластиковые тарелки. Он взял две порции – одну для себя, другую для неё – и вернулся к костру. Юля стояла там же, глядя на огонь. Её подруга куда-то исчезла, растворившись в толпе.
– Вот, – сказал он, протягивая ей тарелку. – Не резина, клянусь.
Она взяла мясо, понюхала его с видом эксперта и откусила кусок.
– Нормально, – вынесла вердикт она. – У нас в Старых Лужках лучше делают, но и это сойдёт.
– У вас? – переспросил Роман, садясь рядом на перевёрнутый ящик из-под пива. – Ты прям шашлычный мастер?
– Не я, отец, – сказала Юля, глядя куда-то в сторону. – Он раньше на заводе работал, а теперь таксует. Но шашлык у него – как искусство. Говорит, это единственное, что он умеет лучше, чем материться.
Роман улыбнулся. Ему вдруг захотелось узнать больше – про её отца, про Старые Лужки, про то, как она вообще сюда попала. Но вместо этого он спросил:
– А как ты через забор пробралась? У нас же тут охрана, датчики…
Юля загадочно усмехнулась.
– Есть способы. Скажем так, у вас датчики не такие умные, как вы думаете.
– Хакер, что ли? – поддел он.
– Нет, просто знаю, где прореха в заборе, – ответила она и рассмеялась. Смех у неё был звонкий, настоящий, не то вымученное хихиканье, к которому он привык.