Когда я захожу, в зале тихо. Пара студентов сидят у дальних столов, кто-то просматривает книги на терминале. Всё организовано по-современному: на входе электронный стенд, с которого можно заказать любую книгу из архива и она поступит в индивидуальный ящик через пять минут. В читальном зале – глубокие кресла, тёмное дерево и ощущение… спокойствия. Отдельно столы с электронными терминалами, есть интерактивные экраны.
Я подхожу к терминалу, выбираю нужный раздел, заказываю несколько изданий. Вижу, что есть и оригиналы на английском. Отлично. Вдохновившись, иду ближе к заднему ряду, где стоят печатные справочники, чтобы полистать вживую, пока книги грузятся.
Наклоняюсь к полке. Провожу пальцами по корешкам. И тут чувствую, как кто-то проходит рядом. Настолько близко, что мимолётный запах парфюма – холодного, свежего, с металлическими нотками – касается моей кожи, и мурашки тут же поднимаются по спине.
– Добрый день, Анастасия Викторовна, – раздаётся голос у меня за спиной. – Ещё раз.
Я оборачиваюсь. Булат.
На нём серый свитер и тёмные брюки, безупречно сидящие. Спокойный, ленивый взгляд. В уголке губ – всё та же полуулыбка. Такая, будто он знает обо мне что-то, чего не знаю даже я.
– Добрый день, – киваю, не позволяя себе ни удивления, ни отступления назад, хотя тело – выдало. Сердце – ёкнуло. Челюсть чуть напряглась. – Ещё раз.
Он проходит мимо, делает вид, что ищет книгу. Останавливается в метре от меня, скользит взглядом по полкам.
– Не знала, что вы ходите в библиотеку, – произношу, чтобы разрядить паузу. И сама понимаю, насколько глупо прозвучало. Он ведь студент. И, насколько я поняла, учится он очень даже хорошо.
– А вы думали, я только устраиваю скандалы во дворе? – Албаев бросает на меня взгляд из-под тёмных ресниц.
Чёрт, кажется, он в курсе, что я стала свидетелем их с Верой перепалки. Или, может, Вера ему сказала. Хотя, судя по тому, что на лекциях они сидели максимально далеко друг от друга, и она даже взгляд в его сторону не направила ни разу, говорит скорее о том, что она-то ему как раз вряд ли могла что-либо сказать.
– Я вообще не думаю о вас, – парирую спокойно, но голос звучит чуть тише, чем хотелось бы.
Он усмехается. Никакой агрессии. Только… интерес. Медленный, проникающий. Он словно слушает не мои слова, а мой пульс. Внимательно считывает темп ударов, чтобы понимать, насколько он влияет на меня и моё самообладание.