Слева – штабеля рам, пустые холсты. Справа – полки с красками, ржавые тюбики, засохшие палитры. Тут давно никто не убирал. Или, наоборот – никто не должен был убирать.
Делаю шаг, слышу хруст засохшей краски под каблуком. Сердце колотится в горле – сбивается, будто пытается перепрыгнуть через рёбра и выйти наружу.
И тогда вижу её.
В самом конце комнаты стоит полотно во весь рост, подпёртое массивной подставкой, как экспонат, который забыли вынести в зал. Фон – глубокий, чернильно-синий, почти чёрный. На нём – россыпь звёзд, серебряно-ледяных. Меня к нему тянет, как к дыре в реальности, которую хочется потрогать, чтобы убедиться: это всего лишь краска.
Не трогай – Инстинкт, древний, животный.
Трогай –любопытство, сильнее рассудка.
Подхожу ближе. Пальцы тянутся сами. Холодок ползёт по позвоночнику – будто подталкивает. Кончиками касаюсь тёмного участка и… ладонь проваливается. Без сопротивления, будто опустила руку в воду.
Я резко одёргиваю её. Кожа сухая, чистая. На холсте – ни следа.
– Что за…
В этот миг скрипит дверь позади.
– Анна! – Виктор врывается, быстрый, встревоженный. Его голубые глаза прошивают комнату. – Ты куда пропала? Я уже весь зал обошёл.
– Здесь… Картина. Она… странная.
Он бросает взгляд на полотно, сдержанно хмурится.
– Странная – пол галереи странные. Мы не за этим здесь.
Виктор, я серьёзно. – Поднимаю руку, показываю пальцы, как доказательство. – Я коснулась… и моя рука прошла сквозь полотно.
Он вздыхает. Терпение в его голосе – на пределе. Но под ним – тревога.
– Анна. Адреналин, плохой свет. Ты могла…
– Думаешь, я перепутала реальность с краской? – ухмыляюсь криво. – Может, именно так и исчезла Ольга? Просто… шагнула туда.
Виктор подходит ближе, обходит меня, встаёт между мной и холстом – как щит, как барьер. Его рука едва заметно отталкивает меня назад.
– Не проверяем. Ни гипотезы, ни краску, – отрезает. – Если там чёрная дыра, у нас нет страховки на чёрные дыры. Уходим.
Я задерживаю взгляд на полотне. На этом странном, неподвижном небе и звёзды на нём будто двигаются – нет, конечно, не двигаются. Просто кажется. Или не просто? Могла ли Ольга исчезнуть именно здесь? Пройти сквозь это небо, как сквозь дверь?
Возможно. Но мне не хочется это проверять.
Виктор прав. Надо уходить.
Я разворачиваюсь и в ту же секунду под ногой – что-то скользит. Может, тряпка, может, мазок краски. Может, я просто слишком тороплюсь уйти.