Это был ничем не выделяющийся день. Те же действия, те же частоты, тот же белый шум. Непредвиденное случилось примерно в одиннадцатом часу ночи. Стояла на удивление хорошая погода. Снег размеренно падал, а ветер угасал. Уставший Марк, только закончивший заполнение рапорта уже тянул руку, чтобы выключить радио. Как вдруг, в эфире послышалось пиканье. “Точка, тире, тире. Тире, точка, тире, тире. Два тире.” – Марк стал судорожно выписывать сигнал на обрывок блокнотной бумаги. Он давно работал радистом, поэтому знал всю азбуку Морзе наизусть. “Вы меня слышите?” – прочитал Марк с листка. Парень схватился за телеграф и передал сообщение на той же частоте. “Станция СП-31 вызывает вас. Ответьте.” Ожидание. Томительное ожидание ответа. В такие моменты время плетется так медленно, как никогда. Хочется скорее услышать заветный сигнал. Напрягаешь все органы чувств и ждешь, ждешь когда он появится. Даже сердце замедляет свой темп, чтобы точно не пропустить сигнал. “Север-12. Подтверждаю прием. Выйдите на радиотелефонию на частоте 92.2”. Счастье. Усталость Марка как рукой сняло. Он натянул наушники и включил радио. Трясущейся от волнения рукой он настроил нужную частоту. Тишина. Белый шум утих, слышался только треск снега за окном. Марк заговорил в эфир.