"Опять туда, Рэй?" – вздыхал Сержант, но позволял. Он видел мою настойчивость. Видел, как я не просто нюхаю, а просеиваю запахи, как золотоискатель песок. "Что там? Крысиный выводок? Или тот бродячий пес?"
Не бродячий, – хотелось выть. Барс! Раненый Барс!
И вот, спустя три дня упорного поиска, во время утреннего обхода после дождя, я нашел. Не запах. Вещь. В густой, влажной траве, прямо у самого бетонного основания забора, торчал из грязи клочок шерсти. Небольшой, слипшийся от грязи и… чего-то темного, буроватого. Но цвет! Черно-подпалый. Знакомый до боли. Как окрас Барса в моих кошмарах и в реальных драках.
Я осторожно поддел его носом. Потом зубами. Вытащил из грязи. Подтверждение. Осязаемое. Вещественное. Я нес его, как трофей, к Сержанту, положил к его сапогам и сел, уставившись вверх, в его глаза. Смотри! Доказательство! Он был здесь!
Сержант нахмурился. Поднял клочок, размял пальцами, понюхал. "Грязь… и кровь. Старая." Он посмотрел на забор, потом на меня. "Чья? Того пса? Серьезно, Рэй? Может, драка бродячих…" Но в его глазах мелькнуло сомнение. Он знал мою настойчивость. Знал, что мой нос редко ошибается. Он сунул клочок в пакетик. "Ладно, ладно. Докладываю в дежурку. Пусть отметят. Но не гоняйся за призраками, солдат. Работа есть работа."
Но для меня это был не призрак. Это был знак. Знак того, что Барс где-то рядом. И что с ним случилось что-то плохое. Запах крови, клочок шерсти… Они складывались в тревожную картину. И я не мог отогнать мысли об Олеге. Его запах злобы висел над городом, как ядовитый туман.