Слышу, как звонит мой телефон. Из клиники. Отвечаю на автомате, сама погружена в мысли об измене мужа.
– Слушаю, – отвечаю я.
– Трофимова Екатерина Игоревна? – спрашивает милый голос.
– Да, это я.
– Пришли ваши анализы, – грустно говорит девушка. – И тут заключение специалиста.
Я сдавала анализы, сейчас мне, если честно, не до них. Но что-то меня напрягает в голосе девушки.
– И что там?
– Ну, такое говорить не принято по телефону. Лучше обратиться к своему врачу. Но…
Меня раздражает и этот разговор, и недосказанность. Мне хватает её от мужа.
– Что там? – злюсь я.
– Вы не сможете иметь детей. Бесплодие.
– Что, что? – переспрашиваю я. Вокруг меня словно мир разрушился, все ниточки, из которых сплеталась моя жизнь, разрезали ножом и бросили меня на пол, словно поломанную куклу.
– Вы бесплодны. Простите.
Я отключаю звонок, сажусь на кровать и стараюсь взять себя в руки.
Вот и всё. Я дефективная. Поломанная. Никогда у меня не будет малыша. Вокруг всё меркнет. Залезаю под одеяло, сворачиваюсь калачиком и начинаю рыдать в подушку.
Матвей предал меня, и сегодняшний вечер он проведёт в объятиях любовницы, а я… я не могу иметь детей. Пустая.
Мне не верится, что всё это происходит со мной. Я потеряла контроль над своей жизнью.
Вдоволь наплакавшись, я иду в ванную и смотрю в отражение. Глаза опухшие.
Может, это и хорошо, что Матвей мне изменил. Он так хотел детей, а я никогда не смогла бы ему их дать. Так даже легче. Мы разведёмся, я не буду себя корить за то, что испортила ему жизнь. Он получит ребёнка.
Достаю из косметички тональный крем, пудру, тушь и помаду. Подкрашиваю глаза, приводя себя в порядок. Матвей ненавидит красную помаду, но мне уже всё равно, накладываю толстый слой на губы. Улыбаюсь своему отражению, а мне идёт красный.
Возвращаюсь в комнату, беру свою сумку и собираю вещи. Не хочу видеть Матвея, не хочу с ним разговаривать.
Я уеду домой, подам на развод. Придётся переехать в квартиру родителей. Хотела там ремонт сделать, да всё откладывала. Вот и повод появился. Стараюсь забить свою голову бытовыми вопросами, чтобы не начать снова плакать.
Уйти, не встретившись с Матвеем, не удалось. Я обуваюсь, делаю шаг в сторону двери, которая открывается, и сталкиваюсь с ним лицом к лицу. Муж смотрит на меня, хмуря брови, не понимает, куда я собралась с сумкой.