Медленно поднимаюсь, ухожу через толпу, петляя по комнатам, коридорам. Прохожу мимо чьей-то драки в ванной, мимо парочки, засосавшейся у лестницы. Наконец нахожу нужную дверь и выхожу во двор.
Тихо. Просторно. Прохладно.
Я опираюсь на перила, смотрю на деревья. Вдыхаю. И выдыхаю. Ставлю пиво на ограждение, вытаскиваю сигареты. Кубинские, конечно. С Серхио спорить бесполезно. Курить что-то кроме их марки – значит вычеркнуть себя из семейной истории.
Щёлкаю зажигалкой. Вдох. Мягкий, терпкий вкус.
Сентябрь. Тёплый. Ветер шуршит в кронах. Внутренний дворик пуст. Я один. И, впервые за вечер, спокоен.
Голос сзади:
– Я бы не советовала тебе подниматься к Мелиссе. Там побывала половина футбольной команды. Не самая безопасная локация.
Я не оборачиваюсь.
– И кто мне это говорит?
– Это я.
– Кто – я? Моя совесть?
– Да, она самая.
– Или Санта.
– Не глупи. Ты узнал меня.
Я поворачиваюсь. Мегги. Слегка пьяная. Кудри на плечах. Глаза сияют.
– Ты, кажется, всегда сидишь в четвёртом ряду?
– Иногда в третьем.
– Я… просто замечала. Иногда. Ну, часто.
– Почему ничего не сказала?
– Потому что ты казался слишком…законченной историей. Таким, в кого не влезешь.
– Может, звучит глупо. «Но именно глупости запоминаются лучше всего», —говорю я. Это фраза, вытатуированная у меня под ключицей. Я надеюсь, она поймёт.
Она улыбается. Проходит секунда. И она шепчет:
– Когда проблемы тянут вниз, смотри наверх.
Я замолкаю. Улыбка появляется сама собой.
– О, знатоки цитат, – качаю головой и улыбаюсь.
– А ты думал, я простая провинциалка? Это мой любимый мультик, Соло.
– А я думал, ты не запомнила моё имя.
– Ты слишком много думаешь, Соломон.
– Часто. Особенно – о красивых девушках с веснушками.
Я узнал о ней всё, что смог. Франция. Старший брат. Отец – строитель. Мать – школьная учительница. Она перевелась два года назад, учится на третьем курсе. Маркетинг, экономика. Живёт с Кесси. Парня сейчас нет, но был всеми любимый Питер. Парень мутный и очень интересный. Любит джаз. Обожает Бэнкси.
– Ау. Ты завис на минуту или две, —говорит она.
– Размышлял.
– О чём?
– О тебе. Обо мне. О том, что мы можем сделать друг с другом.
Мегги открывает рот, чтобы что-то сказать… и не успевает.
Она целует меня. Мы поцеловались. Неуверенно. Осторожно. Почти как во сне, где всё кажется правильным – но ты знаешь, что сейчас проснёшься. Но я не проснулся. И именно это было страшно. Она отстранилась первой. Губы дрожали. Глаза – как будто она только что сожгла что-то важное. Она не извинилась. Не объяснила. Просто сказала: – Это была ошибка.