«Самоубийство – не преступление. Это иск. Молчаливый протест против мира, где уже нельзя дышать.»
– Сильвия Плат
Холод. Он первый, кто встречает меня.
Я лежу на спине, будто выброшенный кем-то наверх, а не вниз.
Под лопатками – бетон, мокрый и твёрдый, как могильная плита. Над головой – звёзды, словно стерильные лампы на потолке морга. Дождь.
Капли падают прямо в глаза, раздражая роговицу, как уксус.
Я моргаю. Вижу край здания. Ржавые антенны, провода, металлические листы, гнущиеся от ветра.
Где-то внизу – гудение города. Машины, сирены, далёкие лай и смех. Крыша. Высоко.
Я встаю. Тело слушается, но ощущается чужим.
Вижу пачку сигарет рядом. Одна сигарета. Вытаскиваю ее, а на ее месте появляется новая. Странно.
Прикуриваю. Горечь – настоящая. Обжигает горло, греет лёгкие.
И вдруг – движение.
Краем глаза замечаю силуэт у парапета. Девушка.
Худая, слишком – как будто изголодалась по жизни. Стоит на самом краю, руки раскинуты, будто хочет обнять небо. Или упасть, не сопротивляясь.
Я бегу. Сквозь ветер. Сквозь дождь.
– Эй! Не надо! Пожалуйста, стой!
Она не двигается. Даже не оборачивается.
Я успеваю схватить её за руку. Пальцы – холодные, тонкие, как у фарфоровой куклы.
Тело вырывается у меня из рук.
Но что-то остаётся.