То ли Велес, то ли Лакшми
Бродят над грозой.
Или едет Илия там
В облачных громах,
Или ад там, или атом
Расщепляют в прах.
Хлынет, хлынет непременно
И миры зальёт.
И брести нам в брызгах пенных
По потокам вод.
Пчёлки, оски разлетелись,
Замерла земля.
Ходит Лакшми, ходит Велес,
Едет Илия.
В небе отблески и блики,
Высь клубится тьмой.
Дождик, дождик, подожди-ка,
Мы бежим домой!
Ты сегодня чудесна. Мы стоим рядом.
Сегодня такой день – можно никуда не идти.
Говорят, раньше эти места назывались адом,
Теперь здесь руины в конце пути.
Время, покрытое чешуёй,
Высовывая тысячу раздвоенных языков,
Ползёт, сбрасывает кожу змеёй, По спинам веков.
Пышет жаром, мерцает, громадное, и ползёт
Куда-то на край вселенной – в свою нору.
Туда, где облетает осенними листьями горизонт.
Ты сегодня чудесна. Мы стоим на ветру —
Там, где нет ни этого времени, ни других времён,
Там, где всё хорошо.
Звон падает с неба, сияющий вечный звон —
Это идёт по звёздам Тот, Кто Был Воскрешён.
Ты сегодня чудесна. Стоим, обнявшись, смотрим,
Просто смотрим, как вслед за временем тащится сквозь небо уставшая смерть.
Кто-то, руки ломая, расплакался: Это конец! Это конец истории!..
Ты, улыбаясь, шепчешь мне на ухо: Ну… это как посмотреть…
Давайте будем наши письма
Писать отныне от руки.
Такие письма – нити жизни,
Всём расстояньям вопреки.
Забудем смайлики и лайки —
Клавиатурный дух бескрыл,
И явим почерк без утайки,
Ведь он у нас когда-то был.
И не беда, что ненароком
Наставим кляксы там и тут,
Пускай они, как осьминоги,
Над вольной строчкою плывут.
А на полях пусть человечки
Куда-то радостно спешат,
И дом с трубой, и дым из печки,
И в каждой буквице – душа.
Потом внизу – под словесами —
Где прерывается строка,
Добавим солнышко с глазами,
И птичий клин, и облака.
Отринем скепсис! Знаю точно:
Безликость – это не про нас.
Лети, лети мой свет по почте
И стань усладою для глаз.
Чтоб воскресали ароматы,
След поцелуя, влага слёз,
Слова любви, мечты и взгляды,
Всё то, что в шутку и всерьёз.
А в день грядущий письма снова
Прочтут и вспомнят нас добром.
И станет вечным наше слово —
То, что начертано пером.