Хруст фрукта. Прожевав, Марго спросила:
– Так что с попаданцем?
– На удивление он уже не овощ. Слаб, конечно. Но прогнозы Института благоприятные. Может, краник ему перекрыть надо в системе жизнеобеспечения? Могу организовать. Твой папа не узнает. А твоя мама очень любила устраивать своим врагам торжественные государственные похороны со всем шиком. Такие, чтоб пам-парам-пабарабам. Лафет. Тягач Космодесанта. Багряная ковровая дорожка. Почётный караул. Венки. Море траурных цветов. Эпично. Слёзы душат… Подданные рыдают… Даже я слезу смахну…
– Государственные похороны не нужны, ибо он НИКТО. Его вообще не существует официально.
– Очевидный вывод. Проще его просто сжечь в печке после всех опытов Института, ибо не завидую я ему после институтских процедур.
Новый откус яблока.
– Ясно. Какие планы?
– Забронирую нам с тобой императорскую ложу в Городе. Успею пока слетать на Луну. Можем и на Селене завалиться в оперу, если вдруг прилетишь. Там чудный балет поставили. «Щелкунчик», на секундочку. Не хухры-мухры. Говорят, что эпично круто. Представь порхающих по сцене во всём антураже и светодинамике с голографическим сопровождением. Пам-пара-пам. Чайковский лично дирижирует оркестром. Визуал ничем не отличается от живого. Просто форменный ажиотаж. Фонтаны. Светомузыка. Просто божественно. Говорят, что все билеты выкуплены. Ну, кроме нашей ложи, разумеется. Время, кстати. Нам с Катей собираться. Иди сюда.
Марго улыбнулась на мои успокаивающие воркования и кивнула:
– Да, билеты на премьеру в Императорскую Оперу Селены стоят целых состояний…
– Кому сейчас легко? А ещё полёт на императорской яхте туда и обратно… Там же не нищие в оперу собрались.
– Крылуны ещё. Скучаю по ним…
– Прилетай… Луна недалеко… Буду ждать и скучать…
– Я подумаю… Рапиру возьму…
Съязвив, жена таки упала в мои объятья. Лёгкая и красивая. В восемнадцать лет девушки неотразимы. Тем более если они императрицы, и, как говорится, если всё при них, а вся Вселенная к их услугам.
Романовы высокие. И были, и селекция Института. Я выше, конечно.
Извините за подробности, но, чтобы поднести жену к своим губам, мне пришлось подхватить её под августейшую попку и поднять. А роста в ней метр восемьдесят.
Шёпот:
– Успеешь покушать? Что тебе приготовить?
– Боюсь, что кушать я буду уже на Луне. Не успею. В дорогу не надо заворачивать.