– Кончита, – я раздавила пепельницу об стол. Стекло впилось в ладонь. Кровь смешалась с табаком. – Готовь «Тень». Едем к морю.
Куда? – спросил её взгляд.
– Туда, где жгли еретиков. К Торкаль де Антекера. Если Лос Омбрас любят тени, покажем им свет. Огонь.
Она поняла. В каменном лабиринте Торкаля не было камер. Были только скалы, ветер… и ловушки.
– А Маска?
Я вытерла кровь о бархат кресла:
– Он найдёт сам. Или… станет следующей меткой.
Глава 7: Каменные шепоты
Ветер выл меж каменных грибов Торкаля, как дух замученного инквизицией. Мы заняли позицию в пещере Череп – естественной башне с глазницей-проломом. Внизу, в лабиринте, мелькали огоньки. Они пришли. Пятеро.
– Тепловизоры фиксируют оружие, – прошептала Кончита в ком. – Три автомата, гранаты… и цилиндр. Похож на тот, что на плёнке.
Я прижала глаз к прицелу снайперской винтовки Тихий Ветер. В перекрестии – высокий мужчина. Лидер. На левой руке – шрам-звезда. Он что-то кричал в рацию, тыча пальцем в скалы.
– Жди моего выстрела, – приказала я Кончите. – Бей по цилиндру.
Выдох. Пальцы сжали рукоять. Маскин нож прижимался к бедру под комбинезоном. Холод металла успокаивал.
Грохот! Не мой выстрел. Скала справа от нас взорвалась облаком пыли. Засада! Сверху, с Верблюжьей горы, строчил пулемёт.
– Отход! – крикнула я, падая за камень. Осколки гранита секли лицо.
Кончита ползком метнулась к западу. Я – к расщелине Змеиный ход. Пули звенели о камни. Где-то кричал раненый. Наш? Их?
В узком тоннеле запахло серой. Тень метнулась слева. Я выстрелила на звук. Пуля рикошетом просвистела мимо. Из темноты выросла фигура. Без маски. Молодое лицо. Глаза пустые, как у проклятых с арены. В руке – нож.
– За Сеньорио!т— прошипел он, бросаясь.
Предатель. Охранник из третьей смены. Родриго.
Я уклонилась, поймав его руку. Кость хрустнула под локтем. Он завыл. Второй рукой вонзила ему в шею нож Маски. Чёрное лезвие вошло беззвучно. Кровь брызнула тёплым дождём. Его глаза округлились – не от боли. От узнавания. На рукояти ножа загорелись бриллианты – холодным фиолетовым светом.
Топот. Сзади. Я вырвала клинок, развернулась…
И замерла.
В конце тоннеля, освещённый луной, стоял *Он*. Чёрная маска. Чёрный плащ. Без охраны. В руке – тот самый цилиндр с газом.
– Опаздываешь, – крикнула я, пряча окровавленный нож за спину.