– Ты пришёл, – сказала она, не поднимаясь. – Значит, слухи правдивы. Мир гниёт, а ты снова ходишь по земле.
Люцифер улыбнулся едва заметно.
– Не слухи, Лилит. Я вернулся. И Аду нужен новый порядок.
Пауза.
– Нам нужно собрать Князей.
Лилит медленно встала с трона, подошла к нему, оставляя за собой шлейф холодного аромата серы и сладости смерти.
– Почти никого не осталось, Люцифер.
Её голос был низким, почти шепчущим.
– Самаэля растерзали ангелы при штурме девятого кольца. Маммон хотел единоличной власти – ты сам знаешь, чем это закончилось. Его тело до сих пор в Бездне. А Бегемота убили охотники. Люди. Смешно, да?
Люцифер смотрел на неё спокойно. Ни капли удивления.
– Останутся сильнейшие, – тихо произнёс он. – Ты, Левиафан, Астарот… Пока что – вы.
Лилит усмехнулась, но в её взгляде появился интерес.
– Ты хочешь снова короновать князей?
Она подошла ближе, остановившись прямо перед ним.
– И кто же они, твои новые герцоги Ада? Сладкие ведьмы? Сломанные пророки? Мученики с пылающим сердцем?
– Я найду их, – спокойно сказал Люцифер. – Они уже среди нас. Готовые.
Он наклонил голову.
– А если нет – я их создам.
Лилит долго молчала, затем вернулась на трон и села, медленно скрестив ноги.
– Тогда начни, отец будущего. Покажи, что ты можешь быть богом.
Люцифер разворачивается и уходит вглубь тени, оставляя за собой лёгкое мерцание, будто огонь, спрятанный под кожей.
Ад замер, когда он начал спускаться.
Слой за слоем. Кольцо за кольцом. Грехи становились плотнее, крики – громче, и сами стены Ада начинали шептать. Но всё это было выше. Там ещё оставалась логика, правила, даже иерархия.
Но в Бездне – не было ничего. Ни времени, ни формы. Только безумие, сгустившееся в вечность.
Люцифер шёл пешком. Тело человеческое, но он не нуждался в защите. Пламя сгинуло. Свет померк. Вокруг только тьма, вязкая, как кровь с ядом, и шепоты, шепоты, шепоты…
У подножия чёрного утёса стоял мужчина. Высокий. Бледный, как соль, волосы цвета мокрого пепла, улыбка – слишком широкая, глаза – холодные, как мёртвая вода. На нём был старомодный костюм в морском стиле – тёмно-синий, потёртый, как будто с глубин.
Левиафан.
Он стоял босиком на голой породе. За его спиной клубилась вязкая чёрная жижа, будто бы дышащая. Всё вокруг будто изгибалось, подчиняясь его дыханию.
– Ты выглядишь иначе, – сказал он первым. Его голос был… неестественно плавный. – Не таким, как в последний раз.