Маска - страница 18

Шрифт
Интервал


Я смотрел на свои руки. Руки, которые убивали. Руки, которые обманывали. Руки, которые никогда не держали то, что имело значение.

И впервые за десять лет мне захотелось, чтобы они коснулись чего-то настоящего.


Глава 3: Катя

Будильник не понадобился – проснулась за час до звонка. Тело отказывалось лежать, мысли – останавливаться. Вскочила, как от выстрела.

Квартира встретила меня привычной тишиной. Не дом – временное пристанище. Достаточно функциональное, чтобы существовать. Недостаточно личное, чтобы жить.

Поставила кофе. Пока турка нагревалась, механически проверила телефон. Сообщение от куратора – обычный запрос статуса. Ответила коротко: без изменений. Хотя всё изменилось.

Кофе поднялся, сбежал. Чертыхнулась, вытирая плиту. Даже такая простая операция не давалась. Руки, которые могли разобрать пистолет с закрытыми глазами, теперь не справлялись с бытовой задачей.

Налила в чашку то, что осталось. Села у окна, обхватив кружку ладонями. Кофе остывал, нетронутый. Я смотрела на город, но видела его глаза. Глаза человека, который не просто скользит взглядом – а смотрит вглубь. Видит то, что спрятано. Видит меня.

Отчёт. Мне нужно было составить отчёт о вчерашнем дне. Но вместо чётких формулировок в голове царил хаос. Образы, обрывки диалогов, ощущения. Я ловила себя на мысли, что вспоминаю не оперативные детали, а как он держал бокал. Как двигался. Как смотрел.

Телефон в руке. Палец завис над контактом. Вика. Мы не говорили по-настоящему уже месяцы. Короткие сообщения, дежурные звонки. Я отдалилась от всех, кто знал меня настоящую.

Нажала кнопку вызова прежде, чем успела передумать.

– Вик, привет. Ты сейчас можешь говорить?

– Для тебя – всегда. Что случилось?

– Нет, ничего страшного, просто…

Запнулась. Что я собиралась сказать? Что потеряла профессиональную дистанцию? Что мужчина, которого я видела всего раз в жизни, пробрался мне под кожу?

– Ну давай, выкладывай, – Вика говорила с той самой интонацией понимания, которая всегда заставляла меня открываться.

Выдохнула, словно перед прыжком:

– У нас в зале есть один тип. Проблема не в нём. Проблема в том, как я на него реагирую.

– Красавец? – в голосе Вики мелькнула улыбка.

– Да не в этом дело. Понимаешь, он… будто бы видит меня. Не как охранницу, не как удобную функцию, а меня.

Пауза. Я почти видела, как Вика откидывается в кресле, обдумывая мои слова.