Ольга ловит себя на мысли: Мы как две версии одной жизни. Анна – та, кто не боялась брать свое, идти по головам, льстить Соколову. Она получила повышение, о котором Ольга даже не решалась мечтать. Анна водила дорогие машины (пусть и в кредит), отдыхала на Мальдивах (соцсети пестрели фото). Ольга – тихая, исполнительная, честная (насколько это возможно в их сфере), жила от зарплаты до зарплаты в съемной квартире. "Зеркало", – шепчет Ольга. – Я – ее бледное отражение. Ее "что если?" Что если бы я была смелее, беспринципнее? Она ловит себя на чувстве… не то, чтобы зависти, а горького сожаления и недоумения. Почему она? Почему не я? И тут же – волна стыда. Анна мертва!
Поздно. Ольга пытается смыть тяжесть дня. В ванной. Горячая вода, пар. Она умывается, распаривает лицо над раковиной, пытаясь заглушить мысли. Зеркало покрыто густым конденсатом.
Ольга вытирает рукой полосу на зеркале, чтобы взглянуть на свое уставшее, осунувшееся от бессонницы и стресса отражение. И замирает. Сквозь влажную пелену пара, прямо на уровне ее глаз, на зеркальной поверхности, четко проступают две линии. Аккуратные, прямые, как будто прочерченные твердым предметом по мокрому стеклу. Они образуют цифру "2". Тот же размер, та же чуть угловатая форма, что и единица на руке Анны.
Ольга резко отдергивает руку, по спине бегут ледяные мурашки. Сердце замирает, потом начинает бешено колотиться. Нет. Не может быть. Это галлюцинация. Усталость. Стресс. Она яростно трет зеркало полотенцем, смахивая пар и воображаемый знак. Цифра исчезает. Но чувство леденящего, животного ужаса не проходит. Оно заполняет ванную комнату, давит. Она оглядывается – пусто. Но ощущение присутствия, чужого взгляда – невыносимо. Это не галлюцинация. Это послание. Ясное и недвусмысленное: "Ты следующая. Твоя цифра – Два."
Бессонная ночь. Ольга чувствует себя разбитой, нервы натянуты как струны. Каждый звук – удар. Она пьет успокоительное, но тряска рук не проходит. Мысль о выходе из квартиры вызывает панику, но сидеть взаперти – невыносимо.
Ольга долго стоит у двери, прислушиваясь. Подъезд кажется подозрительно тихим. Она открывает дверь на цепочку, оглядывает площадку – пусто. Спускается по лестнице, озираясь на каждый поворот. Первый этаж. Пусто. Она подходит к почтовым ящикам – автоматическая проверка. Ничего. Облегчение? Или разочарование? Она поворачивается к выходной двери…