А сейчас кто-то уже полчаса плещется в МОЕЙ ванной, и этот кто-то явно устроил там персональный спа-центр.
Хватаю телефон и стучу по стене, разделяющей мою спальню и ванную.
– Максим! – кричу я. – Вы там собираетесь жить?
– Минут десять! – доносится бодрый голос, и я слышу, как он что-то мурлычет себе под нос.
Мурлычет! В семь утра! После получасового душа! Кто вообще такой бодрый с утра?
Я откидываюсь на подушку и открываю инстаграм, чтобы отвлечься от растущего раздражения. Но тут же натыкаюсь на сторис коллег-блогеров, которые уже вовсю выкладывают утренний контент: кофе в постель с красивой пенкой-сердечком, утренние процедуры с новинками корейской косметики, мотивирующие цитаты на фоне рассвета за окном. А я лежу как овощ и жду очереди в собственную ванную комнату.
Десять минут превращаются в пятнадцать. Звук воды наконец прекращается, но дверь ванной так и не открывается. Что он там делает? Проводит научный эксперимент с полотенцами?
Решаю провести разведку и выхожу из спальни в своем любимом халате – мягком, пушистом, розовом, в котором я сплю последние три года и который делает меня похожей на большого плюшевого медведя. Подкрадываюсь к ванной и прислушиваюсь.
– Максим? – тихо зову я, как будто подкрадываюсь к спящему дракону.
– Да, минуточку! – отвечает он, и до меня доносится звук электрической бритвы.
Бритва! Значит, еще минут пятнадцать как минимум! Я стою посреди коридора и чувствую, как во мне закипает благородное возмущение. Ладно, принимать душ полчаса – это еще можно понять, мужчины же загадочные существа. Но бриться ПОСЛЕ душа, когда за дверью кто-то мучается от переполненного мочевого пузыря и непрожитого контент-плана? Это уже форменное издевательство!
Наконец дверь ванной открывается, и оттуда выходит Максим – свежевыбритый, благоухающий, в идеально белой футболке и домашних штанах, с аккуратно сложенным полотенцем на плече. Волосы еще слегка влажные, и от него исходит аромат какого-то невероятно дорогого мужского геля для душа – такого, что хочется принюхиваться и спрашивать название.
Мы сталкиваемся в узком коридоре – он выходит из ванной, я направляюсь туда же – и замираем в полуметре друг от друга, как два ковбоя перед дуэлью.
И тут на меня обрушивается целый ворох осознаний. Во-первых, он значительно выше, чем кажется, когда мы сидим за столом – я вынуждена задирать голову, чтобы посмотреть ему в лицо. Во-вторых, у него неожиданно широкие плечи под этой обманчиво простой футболкой. В-третьих, мой любимый халат, который всегда казался мне вполне приличным, внезапно ощущается слишком коротким, слишком домашним и слишком… розовым.