Я щурюсь и морщу нос, не понимая вопроса, а он стучит фонариком по моей макушке.
– Ай!..
– Обмороки? – повторяет он. Говорит резко, хоть и шепотом.
– Хочешь узнать, не теряла ли я сознание? Нет!
– Тошнит?
– Немного…
– Сотрясение, – скрипуче объявляет он, после чего резко отпускает мою руку, словно я заразная, отворачивается и идет к перекрестку, где я, проскочив знак поворота, снесла с дороги машину Меррика.
Я иду следом. Он светит фонариком на асфальт: наверное, ищет осколки.
– У меня никогда не бывало сотрясений. Я что, теперь могу впасть в кому? – спрашиваю я.
– Нет.
– А кровоизлияние в мозг может случиться?
– Нет.
– Откуда ты знаешь? Ты что, врач?!
– Нет.
– Это хорошо, потому что разговаривать с людьми ты не умеешь.
Мужчина хмыкает, но не оборачивается. Вдруг он замирает, и я чуть было не утыкаюсь в него лицом. Он так близко, что чувствуется запах водорослей от костюма. Под тонким слоем резины играют мышцы. Интересно, он серфингист? На пляже смотрелся бы шикарно. Вряд ли я смогу полюбоваться, но помечтать-то можно?
Я заставляю себя отвлечься от крамольных мыслей и сосредоточиться на луче фонарика, медленно скользящем по дороге между обочинами.
Направив свет под ноги, мужчина стоит на месте, будто осознав какую-то истину.
Может, он понял, что ведет себя слишком грубо.
В голове у меня сумбур, однако я все-таки могу выстроить мысли в логическую последовательность, и она говорит о том, что этот парень – настоящий козел, поскольку с ходу, в двух словах, поставил мне диагноз, но не подумал предложить помощь.
Сотрясение мозга – это не шутки!
– А если…
– Пьяная? – рычит он, оборачиваясь.
Я хлопаю ресницами. В груди вскипает раздражение.
– Прости?..
– Сколько ты выпила?
Мужчина наклоняется ко мне и… шумно втягивает воздух носом.
Ошалев от ярости, я толкаю его в грудь обеими руками, но это все равно что отпихивать мраморную статую. Он отодвигается сам – но лишь потому, что так захотел, а не я заставила.
– Нет, я не пила, наглый ты засранец! Ни капельки!
Он хмыкает.
– А что? Не почувствовал? Еще раз дыхнуть попроси, придурок!
Снова фырканье.
– Нечего меня обвинять, Бэтмен недоделанный. – Я пренебрежительно тычу пальцем в черный неопреновый костюм. – Я не пью и пьяной за руль не села бы!
– Угу.
– И чтобы ты знал, пьяной я могу только веселиться! Но глупостей делать не стану!