Но больше всего меня зацепили его глаза.
Глубокие, темные, с отсветом фонаря, в котором, казалось, пылало что-то потаенное.
Я видела его раньше. Конечно же, видела. Кто в этом городе не знал Ская Вальмонта?
Его лицо мелькало в новостях, в статьях, на фотоотчетах светских мероприятий. Бизнесмен, филантроп, звезда светской хроники.
Но тот, кто стоял передо мной сейчас, был совсем другим.
Он улыбнулся, и в этой улыбке было что-то одновременно притягательное и хищное.
– Ты смотришь так, будто виделась со мной раньше.
Я прищурилась.
– О тебе говорят слишком много, чтобы не узнать.
– И что же говорят?
Я сделала шаг ближе, не сводя с него глаз.
– Что ты богат. Влиятелен. Опасен.
– А ты веришь всему, что слышишь?
– Я верю в то, что чувствую.
Он слегка наклонил голову, будто изучая меня.
– И что ты чувствуешь сейчас?
Я задержала дыхание. Атмосфера между нами стала почти осязаемой – напряжённой, электрической.
Опасность. Притяжение. Тайну.
– Что-то, чего не могу объяснить, – честно ответила я.
– Значит, тебе нужно больше времени, чтобы разобраться.
Он открыл дверцу своей машины.
– Садись. Выпьем?
Я знала, что не должна соглашаться. Но во мне всегда жила опасная тяга к загадкам.
И Скай Вальмонт был самой большой загадкой, которую я когда-либо
встречала.
Я сделала шаг вперёд.
2 .
Мы ехали молча.
Город за окнами машины размывался огнями витрин и неоновых вывесок. Дворники лениво смахивали мелкий дождь с лобового стекла, и в этой тишине я чувствовала только своё дыхание… и его присутствие.
Скай Вальмонт сидел за рулём спокойно, с лёгкой полуулыбкой, но я чувствовала – он полностью контролирует ситуацию. Он был расслаблен, но в этом расслаблении скрывалась опасность.
Когда машина остановилась у входа в бар, я чуть нахмурилась.
– «Грань»? – прочитала я название на тусклой вывеске.
Это заведение было не из тех, что светятся неоном и заманивают громкой музыкой. Нет, здесь царил полумрак, а клиентура предпочитала оставаться незамеченной. Я слышала о нём: «Грань» – место для тех, кто любит жить на грани.
Скай обошёл машину и открыл передо мной дверь.
– Что-то не так? – его голос был ленивым, но я знала – он следит за моей реакцией.
– Просто удивлена твоему выбору. Я думала, ты пьёшь в более… элитных местах.
Он улыбнулся.
– Иногда мне хочется чего-то настоящего.