– Ой, больно. Отпусти. Я сейчас. Сеня! – закричала Зоя и кинулась бежать к машине.
Навстречу ей шли два мужика, один из которых раскинул руки и поймал Зою в свои объятья:
– Привет, красавица! Ты – мой приз! Ты – моя отрада! Не зря зовётся парк наш «Пространством любви».
– Отпустите, не вы мне нужны! – завопила Зоя. – Отпустите!
В это время машина резко рванула с места, аж снег от задних колёс фонтаном полетел на тротуар.
Глафира находилась в растерянности. Зоя, с трудом отбившись от назойливого мужика, стояла рядом.
– Нет, наверное, я ошиблась. Да и что с этого – ошиблась не ошиблась? Просто хотелось встретиться с давним одноклассником.
– Ой ли? – засомневалась Зоя. – Но если это был Арсений, то, во-первых, он в Домодедово, во-вторых, если судьбе угодно будет, то обязательно встретитесь.
Глафира не стала заезжать к родителям в Домодедово и отправилась вместе с Зоей домой, в Москву.
Вечером она забралась на диван и, завернувшись в плед, стала читать письмо Кравцова:
«Здравствуй, Граня, друг сердечный! Пишу тебе из псковской деревеньки, затерявшейся в лесах. Какая здесь красота! Последние денёчки декабря! Белые поля, в лесу снег невиданной свежести и белизны, шапки снега на зелёных лапах елей. Нет ничего лучше русской зимы. Стоишь в тишине и думаешь, что ничего и никого живого вокруг. Ан нет, не так… Пичужка тоненьким голоском песню затянет, приветствуя новый день. А кто это на снегу оставил петляющий след, мелкий, но чёткий? Мышь? Белка? Хрустнула ветка. От мороза или от снега? Мелькнула тень среди веток высоких берёз и елей. Вот она белочка бесшумно летает с ветки на ветку. Живёт лес. Живёт земля, вселенная жива. А вечером? Течёт время бесшумно лесу. Только шорох звёзд слышен. И забывается всё мирское, суетное… Возвращаешься из лесу в теплый сельский дом, и такое чувство, словно с другой планеты вернулся. На душе спокойно и хорошо. Горит огонь в печурке, пламя пляшет весело и живо. Ходики старинные на стене тикают, подгоняя стрелки к Новому году. Ждёшь его, нового и желанного, ждёшь с надеждой, а старого жаль до слёз. Не вернётся он назад, не будет уже тех, кто соскочил со ступенек вагона и остался там, где-то в другом пространстве. Поезд времени идёт в одну сторону – неизвестную, загадочную, почти иллюзорную. И позади неизвестность, мы не знаем, что там происходит, и где те, кто в пути с поезда сошёл. Они остались там навеки? Или просто поменяли поезд? Кого спросить?