– Ты в порядке? – наклонив голову набок, спросила я, сжимая в руках стакан с водой, к которой я точно не прикоснусь.
– Нет. Но скоро буду. Ты такая ахуенно красивая, дорогуша. – возбужденным голосом сказал он, вновь сканируя меня своими черными глазами.
– До-ро-гу-ша. – протянула я, ставя бокал на журнальный столик, и отходя от него к окну, но не поворачиваясь к нему спиной. – Тебе на столько все равно как меня зовут, Логан? – с игривостью спросила я.
Наконец я привлекла немного его внимания, и он сел в удобное кресло, рядом с журнальным столиком. – Как тебя зовут? – заинтересовано спросил он, словно сейчас и было то самое время для знакомства.
– Кира. – ответила я, придвигаясь к нему за спинку кресла и положив свои руки ему на плечи, слегка и разминая.
– Ты русская? – расслабляясь под моими руками, пробормотал он.
– Мой отец русский, мама из Чикаго. А ты от куда? – спросила я, обойдя кресло, и забираясь на него, мои ноги обняли его бедра, а киска была так близка к его выпуклости. – Без рук. – тихо приказала я, глядя ему прямо в глаза, на что он положил обе руки на подлокотники, а я начала расстёгивать его рубашку.
– Я из Монтаны. Родители давно мертвы, но как мне кажется, они тоже оттуда. – не отрывая взгляда от моего декольте, ответил он. Я занесла правую руку под платье, незаметно хватая ручку клинка, а второй рукой крепко ухватилась за волосы.