XXXL*ove - страница 2

Ты любишь – как человека, но не любишь меня.

Весь мир ожидает моих произведений

За той широкой рамой окна.

А я один по эту сторону, несчастный гений, -

Жалею, что моя любовь тебе не нужна.

И я один в большой комнате засыпаю,

Где-то там за белыми стенами оставив тебя.

И я один в эту ночь умираю,

Никогда не любимый тобой, но навеки влюбленный в тебя.

Исчерченный лист (Хорошо с тобой!)

Я не уверен в том, что мог бы сказать,

А в стихах… тебя проще восславить.

Пусть – я бесконечно буду страдать,

Но исчерченный лист мне уже не исправить.

Это так пошло и грубо – все эти слова, -

Они давно обернулись простыми.

Я не могу смотреть в твои глаза:

Когда ты смотришь на меня, они такие пустые…

Я не стремлюсь тебя обидеть,

Все это вряд ли кто поймет.

Я просто хочу чаще тебя видеть,

Ведь без тебя для меня жизнь не идёт.

Простыми словами Я сплел тебе лавры -

Все это известно и идиотски смешно.

Здесь нет лжи, наверное, нет и правды -

Весь смысл в том, что мне только с тобой хорошо.

Не чета

Никому из тех людей я не чета,

Я выше всех тебя ставлю и очень сильно люблю.

Никто из них, наверное, так никогда не обожал человека:

Я к тебе, как к Богу молю.

Мою жизнь образом твоим крестили,

Я теперь без тебя не смогу.

И я найду тебя даже в другом мире, куда бы призраки не уносили,

Мне ничего больше не надо, я больше никого не ищу.

Что происходит?

Что происходит? Я весь год ошибался.

Лучший человек обернулся дрянным.

Я пишу слишком громко, но не признавался:

Боюсь, врут чувства клятвам вековым.

Я так вдохновенно здесь тебя восславляю,

Не зная меры, с самим Господом тебя боготворю.

Цену ангелам всем по тебе выставляю,

И в строчках о любви своей весь мир нещадно топлю.

Нет! Прошу, не думай, что я во всем этом лгу!

Не знаю, что будет потом, – это правда.

Но и слова, что здесь, – все они тоже правда,

Ведь сейчас я эти строки от самого сердца пишу!

Только подумать: если потом я тебя разлюблю?

Как страшно мне думать об этом!

Но как бы не стало, если сам себе изменю…

Убей меня, ведь тогда не будет смысла быть поэтом.

Мою любовь пусть это строки сохранят и восславят,

А ты о ней так и не узнаешь никогда.

Мои чувства на жизни наши несчастьем давят,

Я не хочу однажды узнать, что что-то в тебе умирает из-за меня.

Точно было

Во мне что-то было: горело, пылало,

Засыпая, на ночь я думал о тебе.

Куда же теперь все это пропало?